tag:blogger.com,1999:blog-10841409019757733582024-03-21T03:34:49.455-07:00Lámpara flojaotro hubiera podido hacer del título del blog un apócope del proceso creativo; eso de la intermitencia, lo súbito, lo ataráxico: condición resultante en una suerte de hipnerotomaquia. Nosotros, como será usual, aquí nos quedamos cortos...Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.comBlogger23125tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-22097250729830624562013-08-18T04:09:00.000-07:002013-08-18T04:37:23.726-07:00Despertares/ 1 (Dijon) <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<div class="MsoNormal">
de panteras que se bañan, </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
de piedras quietas. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Un alborozo de azahares </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
que se van quemando </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
en cunas de basalto. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mas la hora impuso</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
una pesadumbre fofa</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
que iba mano en mano del aciago.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Un resquemor que aplana los collados </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
se esparció,</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
enfermizo y mortecino, </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
por el acimut de mis entrañas. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Abiertos los ojos, </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
había casas de piedra</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
porosa y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mojada.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Abismos de siglos, </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
de viento estancado, </div>
<div class="MsoNormal">
vacío. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Estaba yo muerto </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
(dormido),</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Errante, escabroso,</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
cual urodelo que desova </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
cual tornillo que han limado. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Y no había nada más. </div>
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<br />
(Dijon, 2012) </div>
</div>
Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-32130097347008668432013-07-19T04:34:00.000-07:002013-07-19T04:37:46.999-07:00 Gringoéroe , “Here’s Johnny!”, o leyendo WorldWarZ<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7xr_6CSb95UCXwv4PV-UYQdhyphenhyphenlRZsGbkIqfp_nKpKSo9z8lgEkB9HCGK30Jmt4SCGhMHZse9gt0vsH84gqJsYDzzeAM4i9-aFPZDbEwpltAhW-SXefPf4tN1LXXLkJNJTwy19w0G9kzZ-/s1600/chuck+norris+zombie.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7xr_6CSb95UCXwv4PV-UYQdhyphenhyphenlRZsGbkIqfp_nKpKSo9z8lgEkB9HCGK30Jmt4SCGhMHZse9gt0vsH84gqJsYDzzeAM4i9-aFPZDbEwpltAhW-SXefPf4tN1LXXLkJNJTwy19w0G9kzZ-/s320/chuck+norris+zombie.jpg" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
“It matters not. He is your king” </div>
<div style="text-align: right;">
Braveheart</div>
<br />
El gringoéroe lucha nuevamente contra los muertos vivientes, después de tantas veces que le ha enseñado al mundo cómo librarse de ellos, eludirlos, transformarlos, lo que es más, esclavizarlos. Se ha confrontado a criaturas del espacio y dádole al universo una lección de gringoeroísmo, lanzándose contra los corazones de implacables Motherships. El gringoéroe ha viajado al pasado, vencido a dinosaurios con sus propias manos y su pragmatismo LeoStraussiano. Le ha enseñado humanidad a seres del futuro, a criaturas interdimensionales, y a otros subhombres, como caníbales, alumnitos de madrassas, o indios guatemaltecos. Ha hecho de los barrios del mundo un compendio de casitas con backyard, y ha impuesto los sábados como tiempo de mawing de lawn y barbecue con beer. El gringoéroe ha eliminado a todos los Enemigos del Estado, y ha hecho del Estado mismo el Enemigo cuando éste quiere coartar las expresiones más fundamentales del gringoeroísmo. Le ha enseñado al mundo las virtudes del deep South, donde el gringoéroe es igual Sheriff que SerialKiller y passing gass da lo mismo que spilling blood; todo en nombre de un ambiente kung-fu-fighting donde una mirada penetrante vale más que mil trescientos muertos. Ha luchado incluso contra el mismísimo Demonio, postergando innumerables veces el Día de la Ira y dejando a los fanáticos con ganas insaciables de gozar la Parusía. Ha mantenido, además, el equilibrio entre todos los planos dimensionales: Valhalla, Infierno, Olimpo, Jottunheim, Los Siete Círculos, y el Reino de los Cielos. Ha resuelto todos los misterios de la humanidad y, haciéndolo, ha destruido todos los templos de antaño, pues sólo el gringoéroe, sus sidekicks y el Villano parecen tener derecho a la Iluminación. Entre sus poderes está el vestirse de romano, espartano, inglés, nazareno, franco-revolucionario, escocés, neandertal y vikingo, y asumir un acento británico para darle autoridad a las tres palabras que profiere antes de aniquilar a la masa innumerable de bad-guys.<br />
<br />
Son tantas las veces que nos ha salvado, vencido al crápula (rigor de exceder su crapulencia), sometido al insensato, neutralizado la Amenaza, evitado el Fin (o hecho todo renacer de sus propias cenizas)… Tanto le debemos, que ya no sabemos hacer nada sin pensarlo. Quizá incluso nuestra propia diarrea toma forma automática de Tarantino o ChuckNorrisSchwarzeneggerLukeSkywalker, si la sometemos al principio del test de Rorschach.<br />
<br />
PERO, como el Opositor siempre acaba fulminado, es más recomendable celebrar el gringoeroísmo en su Paradoja, en Fresán, o en los admiradores de Lou Reed, que se someten a otro de los avatares del gringoéroe: el AmericanCulturedAlternative, y juegan a brujos del DeathPunk/NewWave/FolkRock/Grunge o a sacerdotes del Underground; los fotógrafos, los DJs, que ven IndependentCinema y alquilan con NetFlix todos los InternationalFilms que galardona el Partenón mismo del gringoeroísmo. Mejor hacerse de un amigo gay, tatuarse una naughtynurse, enamorarse de una Suicidegirl, aprender el ukulele y pasar por facebook chistes de Chewbaca, pues los anteojos de pasta “worn ironically” son tickets to Paradise en el universo que ha de salvar, asegurar y mantener el Siempre-Invencible.
</div>
Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-27440026399779435162011-10-23T07:28:00.000-07:002013-09-15T01:50:16.162-07:00El cliché<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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A veces eso del cliché funciona. Como cuando te encontré, atadas las manos a un libro, en un café y en Paris; como cuando me acerqué sin fingir desinterés, para pedirte tu encendedor mientras yo sostenía el mío en la otra mano, sin ocultártelo. No hay nada que yo pueda hacer. A veces el cliché funciona. Y yo murmuré algo sobre la porquería que leías (un libro para personas depresivas atrapadas en los lindes de su etapa anal), y vos dijiste algo más sobre los hombres con bigote. Yo me senté y te hablé sobre algún juego de luz que hacía la primavera con una cornisa, baja y añosa, que musitaba gotas acumuladas de lluvia. Y vos la miraste, de soslayo, y diste un sorbo a un té en que el que habías ahogado tres bolsas de azúcar. Por un rato pretendiste que algo te apuraba, que quizá debías marcharte, todo para ir a comerte un sandwich en alguna esquina, evitar miradas curiosas, y asesinar el tedio con la pantalla de tu celular. Yo pedí un café, haciendo caso omiso de tus tan vanas presunciones. Fumamos, hablando de donde veníamos, de qué hacíamos en aquel laberinto de banalidad y secretos. Se te olvidó entones la prisa; pediste otro té y, como una cigarra que estalla, giramos hacia el exotismo. Claro, Centroamérica, las lapas, los monos, el sol que no se apaga nunca, luego las playas, los bosques, las plausibles políticas de conservación y de paz con la naturaleza. Yo accedí, a todo, reservándome los comentarios sobre las osamentas que pululan en esas montañas, producto de revoluciones frustradas. No dije nada, tampoco, sobre los cánceres, las esterilidades, la miseria que se esconde detrás de esas calcomanías de bananos ‘Bio’ y cacao ‘fair trade’. ¿De qué valía?. Yo quería morderte el envés de los muslos y a veces el cliché funciona. </div>
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En cambio te conté sobre un amigo al que casi devora un lagarto, sobre plantas que echan raíces al aire y viven de una gota, igual a esas que pendían de la cornisa. Te dibujé un mundo de hongos fosforescentes en una montaña que se clavaba directo en el mar, en donde hace frío y en cuyo charcal saltan ranas de todos colores. Cerraste el libro y abriste los párpados, antes de hacerte de otro cigarrillo. Luego te conté cómo los indígenas envenenaban las puntas de las flechas con aquellas ranas, y cómo Cuculcán había surgido de un pozo de plumas azules y verdes. Había volcanes, lagos, leyendas, bosques nubosos, viajes en canopy, cascadas celestes, serpientes. Había felicidad, buena vibra, pura vida, salsa danzin’, playas infinitas que parecían ensartarse en el diafragma de las nubes. Había también un concierto, en la noche, de funk brasileño, que no es Centroamérica pero qué importa. Había que la entrada era gratuita y que yo iba con unos amigos que no vendrían porque no existían. Hubo que vos murmurabas algunos vocablos castizos y que te gustaba Manu Chau y algunas piezas de Shakira, a quienes yo he odiado siempre, pero que esa tarde me empezaban a gustar. Hablamos algo más sobre las iguanas, el rafting y los advenedizos. Y pasó que viniste al concierto, acompañada por unas amigas, menos guapas, que reían entre dientes al ver cómo bailábamos con las caderas pegadas. Yo hacía valer el sabor que se supone llevamos los oriundos de estas tierras, sabiendo que, objetivamente, tiene más sabor que yo un trozo de malanga cruda. Pero vos te dejaste perder entre los cantos del sinzonte, las culebras ataviadas con anillos y los pies haraposos de los chilamates. Yo me alegraba, porque a veces eso del cliché funciona. </div>
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Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-67778025594842799752011-04-18T02:07:00.000-07:002011-04-18T02:19:31.493-07:00De la tradición prestada/1 Motivo rumano o costumbri-futurismo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAx-klMk1QyUOlR5Z2iPkb2NqLavfJH5di9d_YKDmFw2MaBTynj1t3Ax_eBEXI8mo5qsgED3RJ0m7iHXOrnpzUo35V1nMgRCg3G2QyNzSlnAMhcjCgVsnmvjGM6ethyteaG3tJUnIHZcvt/s1600/220px-Razboiul_Sfant_Contra_Bolsevismului_%25281941_stamp%2529.svg.png"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 220px; height: 167px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAx-klMk1QyUOlR5Z2iPkb2NqLavfJH5di9d_YKDmFw2MaBTynj1t3Ax_eBEXI8mo5qsgED3RJ0m7iHXOrnpzUo35V1nMgRCg3G2QyNzSlnAMhcjCgVsnmvjGM6ethyteaG3tJUnIHZcvt/s320/220px-Razboiul_Sfant_Contra_Bolsevismului_%25281941_stamp%2529.svg.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5596850112004423218" border="0" /></a><span style=";font-family:lucida grande;font-size:130%;" ><br /></span><p class="MsoNoSpacing" style="font-family:lucida grande;"><span style="font-size:130%;">El doctor Colinescu terminó de limpiar el arma que nunca había disparado. La colocó en la gaveta donde convivían otros recuerdos, huevos de artrópodos, cartas nunca enviadas y un reloj. Exhaló, temiendo haber esperado demasiado en ese estudio umbrío donde el esqueleto de un radiador emitía apenas un candor raquítico. La puerta se abrió y era Él, listo para llevar a cabo la promesa. </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:lucida grande;"><span style="font-size:130%;">Podía haber sido cualquier cosa, que su disposición no hubiera disminuido, así se tratara de tragar estrellas o secar los ríos. Pero los términos estaban claros, bien escritos en aquella nota. <span style=""> </span>Desplazó su sombra por el parqué, alimentándola de aquéllas que proyectaban los muebles. Mientras andaba, miraba fijamente a Colinescu, buscando atrapar unos ojos que bailaban con embarazo, y con miedo. Tomó asiento, se acomodó la corbata, no profirió palabra.<br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:lucida grande;"><span style="font-size:130%;">Colinescu le entregó la nota. Recibió de Él un papel que contenía la dirección. Rodeó de nuevo su escritorio, y miró a través de la ventana que hería una lluvia congelada. Luego se volvió una vez más hacia Él, entregándole una expresión piadosa, comunicando, casi, que no había necesidad de llevarlo a cabo, que el tiempo todavía era augusto y no era imposible una vuelta en el camino. Afuera pronto nevaría y la tormenta borraría los pasos.<br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:lucida grande;"><span style="font-size:130%;">Él replicó con la ausencia de parpadeos, con ojos que reflejaban la determinación de que el mundo había adquirido una <i style="">velocidad omnipresente</i> y que la maquinaria no podía ser detenida sin destramar las bobinas que hacían caminar a la historia.<br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:lucida grande;"><span style="font-size:130%;">Colinescu comprendió aquella expresión, y dejó colgar sus pupilas en un movimiento pendular. Se metió la mano a los bolsillos, y pensó en el fin de las historias, en la ausencia de sueño, en la delicadeza pálida, en la sencillez y en el castigo. Dejó que sus dedos se movieran a lo largo del filo de su escritorio, como remarcando el desierto de la madera, la infinidad que yacía en ella y que él proyectaba cuando, de niño, solía colocar la mirada en el borde y hacía del mueble un valle solitario. Infante, veía cómo, en lontananza, se movían hombres solos, gotas de otredad, que se desplazaban hacia él con apatía, pero impulsados por una extraña voluntad a la victoria. Montaban caballos u otras bestias, a veces vehículos de una o tres ruedas que debían mover con el latido de su corazón.<br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:lucida grande;"><span style="font-size:130%;">Se impuso la premura. Colinescu lo vio ponerse de pie, perennizando la misma mirada, rápido y diligente. Él respiraba un humo de rectángulos negros que atravesaban triángulos anaranjados, emanaba letras, curvas, explosiones. Escurría un aceite con el que se lubrican los engranes, y las gargantas de las ametralladoras; eyectaba satélites, trompos y caleidoscopios, como transmitiendo su ímpetu en razón de Pi. Tomó la nota que Colinescu le había dado y la colocó en el bolsillo de su abrigo. Dio dos pasos hacia la puerta del estudio, alimentándose siempre de las sombras que proyectaban los muebles. Volvió el rostro, lento, miró a Colinescu como un decodificador de fichas perforadas, como un tratado de mitología, y partió.<br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:lucida grande;"><span style="font-size:130%;">Otro día, ya en la encrucijada, justo en la dirección que indicaba el papel, Colinescu miraba largamente la parrilla del caño cubierta por el agua congelada. Pensó en su caballo luego de ser bautizado, mojando<span style=""> </span>el belfo entre la nieve fresca del sur de los Cárpatos, indiferente a las criaturas que tomaban turnos para halarse en un trineo. Recordó la cúpula de la iglesia de Motru, que sostenía una cruz, cuya sombra lamía suavemente la tierra; parecía, día con día, anunciar su lección de piano al clavarse en el riachuelo, movida por la luz de agua.<br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:lucida grande;"><span style="font-size:130%;">Lo creía imposible, pero lo escuchó venir, en ese trozo de segundo que cabe entre la ignición de la pólvora y el impacto del plomo. De seguido, la bala dibujó en el aire un estallido de rubíes, una explosión de engranes, ejes y resortes. Desde su sien, escaló por el cielo un armatoste de varillas, y de rieles. Se agujereó la penumbra con chispas, con turbinas, con soluciones de alcanfor, con brazos mecánicos que hacían avanzar ferrocarriles y desencadenaban el juego de revoluciones infinitas, que escupían, a su vez, motetes de un algodón tóxico y cápsulas que herían la estratosfera, rasgando las paredes uterinas del espacio, invadiendo con presencia los planos vacíos, esferizando los círculos, trayéndose abajo la luna para bogar sobre ella las aguas del Caspio, llenando de agujetas el tiempo, reduciéndolo a la luz, a los principios de lo eterno.<br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:lucida grande;"><span style="font-size:130%;">No le pareció inevitable, hasta el momento en que el proyectil le perforó una esquina de la frente. Cuando ya yacía sobre la acera, Él se acercó con pasos firmes. Su sombra se confundía con la de los edificios, bailando, casi, con la luz de los faroles. Miró el rostro de Colinescu, que mostraba una palidez hartiza de cavilación, y de silencio. Por sobre su tabique fluían aún los restos de aquella promesa. </span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:lucida grande;"><span style="font-size:130%;">Se guardó el revolver. Arrojó luego la mirada hacia las cuatro esquinas, al estilo de un sonar, o de un inquisidor de la ortodoxia, y partió.<br /></span></p> <p class="MsoNoSpacing" style="font-family:lucida grande;"><span style="font-size:130%;">Continuó andando, como si llevara los bolsillos llenos de plutonio. Caminaba cortante, golpeado, dejando asomarse desde su abrigo cañones antiaéreos, orugas de tanque. Respiraba fisiones y aclamaciones frenéticas. Sostenía la misma mirada impetuosa, siempre puesta en el avenir, como si se supiera condenado a una marcha perpetua, como si algo lo hubiera enterado de que, de estarse quieto, lo consumirían las sombras que proyectaban las futuras ruinas. El mundo comenzó a emitir un sonido, como el de clamores, como el de fusiles, como el de campos fustigados por la muerte. Él parecía escucharlo todo en razón de Pi. Tomó la nota, destruyéndola como si la expusiera al cianuro de hidrógeno, con las manos hechas una cruz de hierro, y partió. </span></p><div style="text-align: right;"><span style=";font-family:";font-size:130%;" >04 / 11</span></div>Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-86071949963777307092011-01-20T08:24:00.000-08:002011-01-20T08:32:32.832-08:00R.I.P<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRjSeS03gKY0q-FmEhNN-NhIOzcm8pO2O4l2XfslEtm9Xl8cX7CA3XBnKd-RGo8sCU7rVJQ7ZyaHnpx9X8Kr0iitJJze-wRBQEJ9xcq5wdN0TZe6-LEtDEH1JnbJSdTpetPBEYOe3RNDWy/s1600/Laurie-Lipton-Danse-Macabre.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 218px;" 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Entendía perfectamente de qué se trataba. <span style=""> </span>Sin embargo, “no es lo mismo —como dice el refrán popular— llamar al diablo que verlo venir”.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;">Aquella mañana, sin previo aviso, como víctima de una ingrata epifanía, se levantó siendo capaz de atravesar el entretejido de películas y de cadenas que se esparce sobre casi todo y tiende a amarrar el camino de los que moran los planos y los recovecos: el tiempo, que llaman. No era necesariamente una revelación dichosa, rara vez lo son estas visiones; mas se entendía víctima de una comprehensión a ultranza de lo que pesa sobre los demás.</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;">Durante muchos días elucubró sobre la muerte, devoró volúmenes y conversaciones, se dio a horas infructuosas de reflexión sobre los espectros y sobre la relación que aquéllos tenían con lo pasado; sobre cómo la<span style=""> </span>recurrencia iba ligada a la indagación y cómo el olvido no necesariamente es remedio a la necrofilia. Pensó que vivía en una tierra donde la felicidad estaba anclada en el presente absoluto, o, aún peor, en un futuro único y determinante frente a cuyo altar se sacrificaban los días, los recuerdos, la memoria, a la espera de que aquel montón de sangre diera paso a algo, un algo más dichoso, en donde la vida no doliera más. Pensó, también —o le dijeron, más certeramente— que esa situación era el caldo perfecto para cultivar, engendrar, y eternizar fantasmas. </p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;">Esas palabras no lo abandonaron. Como si las llevara tatuadas detrás de la nuca, lo llevaron a entender por qué en su tierra el obituario era objeto de culto y sucedía a los noticieros más vistos, a los periódicos más leídos; entendió cómo anunciar y pregonar la muerte era, además de un alardeo de estatus, también una forma de pagar favores, o de sublimar arrepentimientos e ingratitudes; cómo aquello era una engorrosa convocatoria a los ritos que, lejos de enterrar al muerto, eternizaban su presencia en el silencio. Silencio que había que guardar en la misa, silencio con que había que cubrir las faltas y los errores del fenecido, silencio que entre las familias y amigos arrancaba los reclamos, los odios, y los sumía en ese pozuelo de lo no-dicho, de lo indecible, donde sin mora se gestaban los espectros. </p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;">Al calar más hondo, guiado por <i style="">aquélla</i> que parecía entender con tanta claridad el origen de la<span style=""> </span>fantasmagoría, llegó a entender —muy a su pesar, tal vez— cómo por la paz se pagaba el alto precio del olvido y cómo ese olvido, que no es sino un prolongado, un eternizado silencio, ocultaba lo evidente: los odios, la violencia, el desencuentro, la contradicción. Y aquella tierra, al ser sobre todas las cosas <i style="">un país de paz</i>, era pues, necesariamente, un país del olvido. Y ese olvido —ese silencio— hacia remanecer la muerte, los muertos, en forma de múltiples espectros que, hasta aquella mañana, creía rondaban las afueras de los pueblos, las calles de las ciudades, los salones de la Patria y los jardines de las casas, lejos de los cementerios, de las iglesias, cuyo eterno esfuerzo por soterrarlos era infructuoso en ese, su país. </p> <p class="MsoNoSpacing"> </p> <p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing"><span style=""> </span>La noche anterior, todavía aquejado por tanta reflexión, tanta lectura, apenas cerró los ojos cuando el sol comenzaba a partir las montañas. Hace mucho tiempo había decidido no tener espejos en su casa, se obsesionaba con sus nuevas arrugas, sus nuevas canas, además del vientre flácido que no paraba de aumentarle. Dicha situación retardó su estupor algunas horas mientras, luego de despertar arrastrando cierta somnolencia, hizo su café, leyó el diario y tomó una corta ducha. Fue luego de pasar la doble llave y cerrar el portón de hierro que lo golpeó con fuerza aquella visión. </p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;">Algo grisáceo cubría la espalda de don Eliseo, guarda de seguridad de los condominios. A lo lejos era indistinguible, pero le infligía un cierto ardor en el costado —esa sensación de inseguridad extrema que se confunde fácilmente con el miedo—. Así se fue acercando, comenzó a notar cómo lo que parecía una sombra tomaba la forma de un cuerpo lánguido, casi derretido, que extendía brazos venosos alrededor del cuello del guarda. Lo oyó saludar con su ‘¡eso!’ habitual y sintió la mirada gélida del hombre que parecía abrazar al oficial con una bizarra ternura. Temiendo aquel encuentro inusitado, apenas levantó la barbilla en signo de saludo y se precipitó fuera del área del parqueo. </p> <p class="MsoNoSpacing"><span style=""> </span>Alzó el brazo para tomar un taxi, el cual abordó con un repiqueteo sincero en pecho. Apenas luego de balbucear una dirección, incluso antes de llegar al primer semáforo, notó que alguien también abrazaba al taxista; una figura de brazos regordetes, que dejaba asomar un delantal a ambos lados de la espalda de aquél a quien se sujetaba. Se hundió las uñas con fuerza en el muslo, como queriendo despertar, o como reacción simple de la angustia, y luego se atrevió a mirar de nuevo. Veía que el taxista arrugaba los pómulos y fruncía severamente el seño. Luego, un auto los rebasó provisto de una mufla escandalosa y vidrios polarizados; entonces escuchó una mescolanza de voces, sin saber si éstas pertenecían al chofer o a la figura que lo acompañaba, incluso llegó a dudar si las palabras habían sido pronunciadas del todo o quién se empeñaba en hacerlo. Luego el tono fue más claro “No por mucho madrugar se llega más temprano”, dijeron en conjunto el cuerpo y el chofer, “... eso decía mi mama. No le digo; vaya y mátese sólo, cabrón... ” oyó provenir claramente del taxista, justo antes de que otras voces, nuevas, de origen foráneo, dijeran, junto con la del chofer: “esos son los que salen en los periódicos”. Aquello le resultó confuso, aun aterrador, y no hizo sino ver al taxista, perdidamente, y a la figura, femenina ahora, que iba abrazada a su cuello. </p> <p class="MsoNoSpacing"><span style=""> </span><br /></p><p class="MsoNoSpacing">Miró por la ventana, como intentando atenuar la excitación, pero todo empeoró así veía a los transeúntes cargando cada uno un cuerpo similar en las espaldas. Algunos, incluso, llevaban tres o cuatro, encaramados unos sobre otros, dejándose llevar sin oponer ninguna resistencia. Luego, empezó a notar como algunas figuras, que creía reconocer, se repetían sobre espaldas distintas; algunas eran más presentes, menos translúcidas; otras parecían intermitentes, y unas cuantas —no tan pocas— semejaban encorvar con su peso al portador, arrugándole la cara, llevándole la frente al suelo y haciéndolo caminar lento, o demasiado rápido. </p> <p class="MsoNoSpacing"><span style=""> </span>El verdadero malestar, empero, le comenzó cuando vio el mismo género de cuerpos, su tamaño aumentado cientos de veces, yacer sobre algunos edificios, o algunos puentes, sobre las calles y los matorrales. Esos no eran de nadie; o tal vez eran de todos.</p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;">Al tiempo que abandonaba la provincia de Cartago, para penetrar San José, pasaba la corridilla de centros comerciales que componen con su frívola permanencia la breve barriada de Freses. Ahí observaba extraños y descomunales cuerpos, compuestos de muchos otros cuerpos. Yacían sobre los parqueos y sobre las mansiones, adhiriéndose otros corpúsculos casi sin quererlo, adiposos y torpes, dueños de lo que no deseaban. </p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;">Llegó entonces a otro margen, el que separa Zapote de Curridabat, siempre persistiendo los cuerpos aferrados a muchísimas espaldas. El aire cambió, no obstante, al acercarse el Registro Público, sobre cuya acera cuerpos enormes yacían fláccidos junto a varios más pequeños, lacerados, casi sangrantes, como aferrados a espaldas invisibles, dejándose cargar en círculos y sin ninguna dirección. </p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;">El hálito de la muerte le resultaba demasiado pútrido en aquel lugar, y temió. </p> <p class="MsoNoSpacing"> </p> <p class="MsoNoSpacing">Se volvió entonces hacia el taxista con el fin de afirmar lo evidente y procurar así poner un fin a tan aterradora, tan real visión. “Disculpe que le pregunte, jefe. Es sólo una duda... eh. Dígame, ¿usted perdió a su madre?”. “¿Cómo que si la perdí?”, contestó algo enfadado, “¿si se murió, dice?”. “Eh, sí...”. “Bueno y a usté qué l’importa. ¿Qu’és que usté la conocía o algo?”. “No, no. Mire no se enoje. Es sólo una pregunta”. El taxista lo miró inquisitivo, apunto del refunfuño, y contestó: “pues sí. ¿Y para qué quiere saber?”. En ese instante, la figura que abrazaba al taxista se fue poniendo oscura, pesada, y parecía con los brazos estirar la nuca del chofer y hacer que se hincharan las venas de su frente. “No, para nada”. “¿Cómo para nada?, huevoncito. Me menta la madre, que en paz descanse, y para nada”. Lo veía entonces hacerse de ojos vidriosos, parecía además pegar la barbilla en la bolinche de la marcha —que tenía incrustada una Virgen de los Ángeles— como si la figura se hiciera demasiado pesada para andar derecho. “Bájese, hijueputa; y agradézcale al cielo que no lo cierro a pichazos. Son tres mil quinientos.”</p> <p class="MsoNoSpacing"><span style=""> </span>Descendió en la gasolinera que hace un triángulo chueco entre la Avenida 20 y la pista que lleva a San Pedro. Sostuvo la respiración y cerró los ojos, procurando evitar cualquier nuevo avistamiento, pero escuchó entonces una animada discusión, en la que se inyectaban carcajadas y gritos. Se volvió curioso únicamente para ver cómo un ebrio que pedía monedas llevaba una inusual sonrisa; el<span style=""> </span>cuerpo que cargaba, el de un hombre en sus mismas condiciones, parecía contar chistes al oído del borracho, recitar historias, y tomar un amplio respiro para luego emitir estertóreas risotadas; éstas se reflejaban en las risas del borracho, que parecía con claridad responder a sus chistes, hablarle sin impedimento y eternizar así una fiesta que quebraba el tiempo. </p> <p class="MsoNoSpacing"><span style=""> </span>Prosiguió a punta de tropezones y pasos apremiados a donde estaba seguro no quería llegar. Desde la esquina del Liceo Rodrigo Facio comenzó a percibir la pestilencia, apersonada en tantos muertos que yacían sobre la acera o que deambulaban intentando cogerse de alguien, que no estaba allí. Creyó entre tantos distinguir a aquél que daba nombre al liceo; yacía moribundo, y dentro de las ropas parecía que le saltaban sapos, millones de sapos, haciéndolo revolcarse en un ardor horrendo. Ya cuando llegó a la acera de la Casa Presidencial, no podía dar un paso sin pisar un cuerpo. </p> <p class="MsoNoSpacing"><span style=""> </span>Reconocía a muchos de sus clases de historia —necrófila falacia—; los demás eran sólo otros tantos muertos, cuyo nombre se ha perdido o ha procurado perderse, muertos que han triturado los engranajes de una máquina unidireccional que se alimenta de engaños y despreocupación. No era raro, pues, que en aquel edificio, reciente sin duda, desde donde a veces se administraba el olvido, tantos cuerpos yacieran inanes, locos, sin rostro, o que emanaran anónimos de todas las pinturas, los bustos, como queriendo darse una voz, rescatarse solos del silencio, sólo para caer nuevamente en un frígido mutismo impuesto. Vivirlo de primera mano, claro está, es cosa distinta. </p> <p class="MsoNoSpacing"><span style=""> </span>Sabía que debía recomenzar su trabajo, sentado allá en aquella silla, él también anónimo, encargado de encuestas, análisis y reportes que nadie leería: cenizas también del silencio. No se atrevió, empero, entrar al edificio, que parecía un Moloch devorador de cadáveres, una verdadera máquina que se tragaba todo lo pasado y escupía una escoria incomprensible. Sus opciones eran pocas, sin embargo; podía pensar en dos o tres personas que creerían lo que estaba sucediéndole, que sabrían ayudarle o al menos aprovechar el acontecimiento. </p> <p class="MsoNoSpacing"><span style=""> </span>Sacó un poco de coraje de su media izquierda, donde a veces guardaba el dinero en caso de un asalto, y tomó un autobús hacia el centro. </p> <p class="MsoNoSpacing">La colección de cuerpos que abrazaban el cuello de los usuarios se dispersaba en tonalidades diversas. Algunos parecían repletos de amargura, otros parecían regocijarse en la resignación. Vio también algunos que compartían a sus muertos, y parecían cargarlos entre dos. Luego notó que unos transmitían un aire menos tenso; esos cargaban cuerpos cuya boca estaba cosida por hilos hirsutos. De entre éstos, la mayoría yacía tranquila, como habiéndose acostumbrado a no tener palabras. </p> <p class="MsoNoSpacing"><span style=""> </span>No pudo evitar dirigir su atención hacia una mujer que leía el periódico, sólo para impacientarse al verla llegar a las hojas que abrigaban el obituario. En ese espacio, donde las instituciones celebraban a sus caídos, o donde las familias de dinero compraban media página para anunciar cuán importantes seguían siendo, ya no veía la usual cuadrícula de muerte, sino un depósito inmenso donde se había estibado un inconmensurable número de cuerpos. Una suerte de alquitrán enmohecido los recubría y los hacía mezclarse, dejando sólo escapar esporádicos gases o una corta llamarada. Todo parecía una brea donde flotaba el otrora. Se apercibió de esa manera de que, lejos de lo que parecía, no eran los muertos quienes eran celebrados, sino la misma muerte la que en ese rincón era objeto de culto. Y era, además, una muerte mal vivida, repleta de cicatrices abiertas, marinada en lo callado, en lo escondido, una muerte que se filtraba desde los periódicos y parecía invadir a los vivos, mancharlos, tatuarlos; se anclaba en sus talones, se asía de sus manos, y revestía de negro los cuerpos que se aferraban a los cuellos de los vivos. </p> <p class="MsoNoSpacing"> </p> <p class="MsoNoSpacing"><span style=""> </span>El tiempo pasó con demasiada rapidez. Antes de percatarse estaba cerca de Cuesta de Moras, la cual imaginó un espectáculo no más terrible del que había visto en las aceras de Zapote. Pero no pudo equivocarse más. En las dos esquinas que marcaban el fin del Paseo Rubén Darío se conjugaba una estruendosa caravana inframundana. La conjunción de dos bastiones de la muerte: la Asamblea y el Museo, que servían para rememorar lo que quedaba luego de las dentelladas del progreso —ese desperdicio informe con que se moldean inverosímiles quimeras—, conjugaban el horrible escorial de una batalla. Los cuerpos yacían mutilados, buscando inútilmente sus propios pedazos; quietos otros, como si no se dieran cuenta de que ya no les quedaba vida. </p> <p class="MsoNoSpacing"><span style=""> </span>De vez en cuando a algún transeúnte, que ya llevaba a cuestas su muerto (o sus muertos), se le quedaba enganchado en el pie uno de esos cuerpos a medias; parecía arrastrarlo a donde fuera, sin darse cuenta, o sin querer hacerlo. Despilfarraba entonces por la ciudad esquirlas de ese fallecido, las cuales se impregnaban en caños, edificios, y señales de tránsito, listas para hacerse uno con el resto de pasados que oculta la capital —imperceptibles todos, mudos, partes de esa <i style="">paz perpetua</i> que falazmente reina sobre todas las cabezas, tan fuerte, tan impregnada, como aquel alquitrán mortuorio que manaba de periódicos, noticiarios y rezos del niño.</p> <p class="MsoNoSpacing"> </p> <p class="MsoNoSpacing"><span style=""> </span>Se sentó vencido en una banca, abrumado por aquella realidad sin tregua. Ya no podía ver el más enfermo asomo de un pasado que todos pisaban, callaban, meaban. </p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;">En ese instante, al filo del colapso, dio una segunda mirada a aquel escenario giottesco, y vio lo único que le infligió una genuina sorpresa. </p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;">De tantos, sólo a uno había visto hablar con su muerto. El resto se movía en silencio, abstraídos, mudos, echando en las espaldas de su muerto también un equipaje extra, montones de verdades, de crudas certezas, que decidían reservar al olvido, tapujar y hacer un puño que rendía más pesada aquella bufanda de venas y ayeres. Así, si los miraba desde cierto ángulo, podía verlos sonreír, aún a quienes el peso les hacía casi arrastrar las narices por el pavimento. Iban contentos con aquello que andaban cargando y que hacía pesada su existencia, listos para llevárselo hasta su propia tumba y así aumentar el peso de su propio cuerpo al rodear los brazos de sus hijos, o hacer que todo lo que arrastraron quedara tendido en la calle, en los matorrales, y se hiciera parte de todo —de todos— aumentando el volumen del silencio. </p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;">Intentó emitir algún juicio, pero fue llevado a la esquina de lo atónito cuando comenzó a sentir un leve abrazo, casi cálido, alrededor de su cuello. Se puso de pie y echó a andar de vuelta a la silla en donde debía continuar su trabajo. Iba, sin embargo, con la frente en alto, todavía sintiéndose ligero.</p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;">Todos lo alzaban a ver, aún desde su más abrupto encorvamiento; quizá les extrañaba ver cómo iba, con cierto humor y sin ningún recelo, hablando casi a gritos por la calle, dejándose a veces soltar una risa, hacer un gesto de desdén o explicar tendidamente cualquier cosa. </p> <p class="MsoNoSpacing"> </p> <p class="MsoNoSpacing"> </p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align: right;" align="right">Dijon, 01/11</p> <p class="MsoNoSpacing"><span style=""> </span><span style=""> </span></p>Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-40571902734626515952010-10-16T02:25:00.000-07:002010-10-16T02:48:19.172-07:00Hierofania<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" 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new roman;font-size:130%;" >Penetró la iglesia de La Merced a plena luz del día.</span><span style="font-size:130%;"><span style="font-family: times new roman;"> </span></span><span style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;font-size:130%;" >Los colores con que habían renovado el templo eran medievales: rojo, verde, azul, sobre madera; el piso, un mosaico decimonónico como ese que todavía adorna las casas de la capital alzadas en los cuarenta, o cincuenta, y que forma figuras en gris, con un fondo color rojo vino.</span> <span style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;font-size:130%;" >Entraba con curiosidad, tironeado por el deseo de reconocer un edificio que vivía sólo en la memoria de sus padres y del que las gentes decían que había quedado lindo después de la renovación. Luego de andar por ahí, repasar el púlpito con ojos cuidadosos y echar un vistazo al viacrucis, el altar, se percató del confesionario, y entró, sin pensarlo demasiado.</span><span style="font-size:130%;"><span style="font-family: times new roman;"> </span></span><span style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;font-size:130%;" >Se esparcieron por el armatoste de madera viejas fórmulas, ya conocidas: </span> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;"> </span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- <span style=""> </span>¿Cuáles son tus pecados, hijo?</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- <span style=""> </span>Buen día, padre, hace más o menos veintidós años que no me confieso. No me da pesar, y creo que eso está bien; y, para serle sincero, vine con fines, como quien dice, turísticos. Quería acordarme, tal vez, cómo era este asunto de la confesión, pero no tengo mucho qué contarle. </span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- ¿Eres católico, hijo mío?</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- Pues sí, supongo, me bautizaron y eso. Hice la primera comunión.</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- ¿Y los otros sacramentos? ¿La sacra confirma? ¿El matrimonio?</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- <span style=""> </span>Pues no. No estoy casado, y la verdad me dio tigra, digo pereza, eso de la confirma. </span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- ¿Pereza?</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- Sí. Que siga cursos, que haga exámenes, que penitencia. No sé, todo eso era demasiado a los dieciséis años</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- ¿Pero cómo? ¿No querías reafirmar tu fe en Jesucristo y en la Iglesia?</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- Pues no. La verdad, no</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">-¿Y vienes hoy sin fe?</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- Pues, no sé, como le dije, es más un asunto de curiosidad. Digo, ¿qué seguiría normalmente, una vez que se le he contado todo eso?</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- Seguiría que me confieses tus pecados. </span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- Pero no tengo. </span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- ¿Cómo? El Único libre de pecado es el Señor Jesucristo. Todos cometemos errores</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- Errores sí, pero pecados no. </span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- ¿No te arrepientes de nada?</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- Bueno, al rato. Pero no así como para sentirme culpable. Hoy no, por lo menos. </span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- Si no tienes nada de qué arrepentirte, no tienes entonces por qué estar aquí.</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- Suave, no se me enoje...</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- No me enojo, pero así es como funciona este procedimiento</span></p><span style="font-size:130%;"><span style="font-family: times new roman;"> - </span></span><span style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;font-size:130%;" >Bueno, a ver, déjeme pensar. Tal vez se me ocurra algo. Una vez, esteee, me robé como tres mil pesos de un vuelto; es que le andaba haciendo mandados a mi patrón, y bueno. Pero la verdad que ese viejo tiene mucha plata y esa miseria no le va a hacer falta. No, entonces no me arrepiento. Déjeme ver. Bueno, varias veces le he dado vuelta, digo, he sido infiel. Pero a mí también me han dado vuelta varias veces, y así es cómo es la cosa en eso del amor, así que… pues no, tampoco me arrepiento, en esos juegos siempre alguien se lleva la peor parte. Ahora que me pone a recordar, una vez, en el colegio, me da un poco de vergüenza, pero hice que echaran a una profe que me caía mal. </span> <span style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;font-size:130%;" >Después me di cuenta de que estaba embarazada y que, bueno, que no sabía quién era el tata de la criatura, o sí sabía, pero el tipo no estaba, o algo así. Entonces me di cuenta de que la muchacha no tenía cómo hacerle con el chiquito nuevo y eso. Pero, en realidad no me sentí tan mal en el momento, porque la vieja era tan, pero tan cabrona; no fue sino hasta que a Ceci, una amiga, le pasó algo parecido que me di cuenta lo feo que era, y bueno, ya habían pasado muchos años, demasiados como para disculparse. Luego me la encontré, ya grande, y vi que andaba con el carajillo en el uniforme de Barrio México, y caminaba de la mano con un mae, entonces la vara, la cosa, digo, le salió bien. </span> <span style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;font-size:130%;" >de eso me di cuenta de que no había que hacer esas cabronadas; pero ahora que se lo cuento, la verdad no me siento tan mal, porque todo se solucionó. Esa no sirve, tampoco, ¿verdad?</span> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- El sacramento dice claramente que tienes que arrepentirte para que yo pueda absolverte de tus pecados. </span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- Por eso le dije que no tenía.</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- Lo que pasa, hijo, es que hace mucho tiempo que has vuelto la espalda a Jesucristo, y a su Santa Iglesia. Y ya no sientes culpa por tus malas acciones</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">-¿Será?</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- Por supuesto. Te has vuelto un cristiano dejado, abandonado. Un fresco, como dicen en la calle. </span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- ¿Y no será que los pecados ya no existen, padre? ¿Que los que se ocupan de solucionar sus metidas de pata y procuran no joder a los demás no tienen nada de qué arrepentirse?</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- ¿Quéseso? </span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- No. Digo. Créame que yo no venía para molestarlo; pero es que ahora me doy cuenta de por qué hace tanto no venía. A ver, no era por eso de creer o no creer, o todo lo que uno sabe que hace la Iglesia, aquí y en todas partes. Más bien era porque no tenía la necesidad de sentir pena. Si me hubieran obligado a confesarme, hubiera tenido que inventarme algo. ¿No cree usté más bien que la gran cantidad de cosas que la gente le cuenta se las cuenta por eso. Tal vez no sienten que estén mal, pero se obligan a sentirlo, porque usté se los dice, o la Iglesia, o sus tías y sus abuelitas. Si no existiera la culpa, pues, tal vez usté no tendría trabajo. </span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- Pero, ¿qué no le temes al infierno? ¿No tienes miedo de perder la gloria eterna?</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- ¿Por haberme robado tres rojos, o por darle vuelta a la tramerita de Patricia? Yo no creo que me vaya al infierno por eso.</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;"></span></p><span style="font-size:130%;"><span style="font-family: times new roman;">- Por eso no, ¿pero por repartir esas ideas de no arrepentimiento? ¿Qué tal si los tuyos te escucharan, te hicieran caso, y no se arrepintieran por cosas más grandes? ¿Tal vez un desfalco, un agravio contra otro? ¿No te da miedo, eso? Tú crees que la culpa sólo se le aplica a las fichas pequeñas, como tú? ¿No has pensado qué sería de la gente si la redención no fuera posible? Imagínate un gran millonario que tiene a su cargo la empresa que hace minas y saca petróleo. Para hacerlo destruye comunidades enteras, desperdicia y arruina recursos. ¿Qué pasa si a ese hombre se le aplicara el poder de la culpa, el del verdadero arrepentimiento? ¿No crees que cambiaría su camino, sus acciones? </span><br /><span style="font-family: times new roman;">¿Qué pasa si no hubiera culpa? ¿No piensas que precisamente es eso lo que hace que las cosas estén como están? ¿Que a todo el mundo le vale un comino lo que hace y las consecuencias de lo que hace, mientras se sienta bien?</span></span><p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;"></span></p> <span style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;font-size:130%;" >- Suave, suave. Primero, yo dije que tenía que arreglar sus metidas de pata y no joder a nadie, para no sentir culpa. Entonces ese ejemplo no vale, digo, el que la debe la teme. Pero, después, ¿qué va a hacer que ese tipo sienta culpa?, si todo lo tiene a su favor, a veces hasta la misma Iglesia. Porque no todos los sacerdotes piensan como usté, mi padrecito. Yo no creo que sea tan simple como para meter a todo el mundo en una cazuela y hacernos un arroz con mango.</span><span style="font-size:130%;"><span style="font-family: times new roman;"> </span></span><span style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;font-size:130%;" >Lo que pasa es que la Iglesia lo que hace es confundir a las viejitas y a los pobres diablos que difícilmente han hecho todo lo que usté dice. </span> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- Cierto, no te lo voy a negar. Pero también he visto cómo hay gente que no tiene a nadie a quién contarle nada, y cómo no les alcanza para un psicólogo que les dé seguridad y les diga que todo está bien; y yo los veo venir con la cola entre las patas, a contarme cosas que les revuelven las entrañas, y que no las pueden decir ni a los amigos luego de quince cervezas. El sacramento de la confesión puede aparecer escrito como a ti te dé la gana desde el siglo doce, pero no sólo se trata de venir a que un viejo te diga que eres malo y que te debes arrepentir. A estas alturas es, más bien, un servicio a la comunidad.<span style=""> </span></span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- No, no me cambie la historia, padrecito ¿No me hablaba del infierno, usté?</span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">- Pues sí, pero en eso hay que creer, es más que todo una esperanza. Yo no puedo pensar que todos esos desgraciados que andan por ahí, sin arrepentirse de lo que hacen, no la vayan a pagar. Y no hablo de gente como tú, sino de los verdaderos maleantes, los corruptos, los asesinos, los opresores, eso es la fe...</span></p> <span style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;font-size:130%;" >- Hasta aquí llegamos, mi tata. Por estos lados hemos aprendido que esa gente no la paga nunca. Se van con la señal de la cruz y los santos óleos para la tumba, en ataúdes de un millón de dólares, y los pueblos les aplauden y los celebran, o se olvidan de ellos, sin rencor.</span><span style="font-size:130%;"><span style="font-family: times new roman;"> </span></span><span style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;font-size:130%;" >Lo que yo le quería decir es que lo que aquí se hace mal, se tiene que pagar aquí, y para eso toda la teología no nos vale nada. </span> <span style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;font-size:130%;" >Pero no se preocupe, padrecito, usté no tiene nada qué temer, tampoco debería de sentir pena, ni por pertenecer a esta organización de ladrones y viejos corruptos. De hecho, yo creo que usté tampoco tendría que confesarse, si algún día lo obligan; al menos por lo que me acaba de decir. </span> <span style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;font-size:130%;" >Me gustaría darle la mano, pero tenemos esta carajada de madera de por medio. Créame que hoy aprendí mucho. Valió la pena. Muy bonita la iglesia, también.</span><span style="font-size:130%;"><span style="font-family: times new roman;"> </span></span><span style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;font-size:130%;" >Bueno, adiós. Cuídeseme y no se deje joder, que en el mundo hay mucha mala sangre. Y gracias. </span> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;"> </span></p> <p style="font-family: times new roman;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:130%;">Salió del confesionario acomodándose la faja y metiéndose las faldas. Echó otra mirada a la iglesia, que estaba bonita, y siguió su camino hacia alguna soda, o alguna cantina, donde dejaría terminar la tarde.</span></p><p style="text-align: right;font-family:times new roman;" class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="font-size:100%;"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family: times new roman;">Setiembre '10</span></span><br /></span></p>Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-32829707398636029762010-09-08T19:37:00.000-07:002010-09-08T20:43:50.672-07:00De la tradición caníbal /2<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdSWzgjBevK592Lh5OQksYnEgbVDtHbOEUznFBNw1TtUBBIA8l20DCtqo_ZqV20QIKJz5uz8W8oB7zR1A4jPDi5sP9Yoo-bRT4rnuas4p5U_XSITcpi5KDby_T3jpFGrRtKboHI-7TvCkc/s1600/Mujer+caballo+acrilico+sobre+tela+1999.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdSWzgjBevK592Lh5OQksYnEgbVDtHbOEUznFBNw1TtUBBIA8l20DCtqo_ZqV20QIKJz5uz8W8oB7zR1A4jPDi5sP9Yoo-bRT4rnuas4p5U_XSITcpi5KDby_T3jpFGrRtKboHI-7TvCkc/s320/Mujer+caballo+acrilico+sobre+tela+1999.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514754415521525170" border="0" /></a><br /><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:donotpromoteqf/> <w:lidthemeother>ES</w:LidThemeOther> <w:lidthemeasian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:lidthemecomplexscript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> 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mso-style-noshow:yes; mso-style-priority:99; mso-style-qformat:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin-top:0cm; mso-para-margin-right:0cm; mso-para-margin-bottom:10.0pt; mso-para-margin-left:0cm; line-height:115%; mso-pagination:widow-orphan; font-size:11.0pt; font-family:"Calibri","sans-serif"; mso-ascii-font-family:Calibri; mso-ascii-theme-font:minor-latin; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-theme-font:minor-fareast; mso-hansi-font-family:Calibri; mso-hansi-theme-font:minor-latin;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: right; font-style: italic;" align="right"><span style="font-size:85%;"><span style="line-height: 115%;font-family:";" >La búsqueda eterna e infructuosa</span></span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: right; font-style: italic;" align="right"><span style="font-size:85%;"><span style="line-height: 115%;font-family:";" ><span style=""> </span>engendró un súcubo que deboraba infieles.</span></span></p><p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: right;" align="right"><span style="font-size:100%;"><i style=""><span style="line-height: 115%;font-family:";" ><br /></span></i></span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" >Primaba la lluvia. Preludio de un velo brumoso que más tarde impregnaría las cercas.</span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" >Se observaban verdáceas pasturas, aromatizadas con clichés y estéticas trilladas, en las que el adobe abría el paso a la madera y al piso de tierra. En el barro dormían los chanchos, refugiándose bajo las tejas de las gotas que despiertan a los moscos. El ganado se ocultaba bajo los jaúles o el poró crecido, y las lucecillas de a media tarde llamaban a los abejones, bailarines ebrios del nimbo que desafían en su tosquedad las leyes que rigen el aire. </span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" >También otros seres circulaban la luz intoxicados en un vuelo necio: zancudos, polillas y un grupo de hombres atentos a los charcos que golpeaba el aguacero.</span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" > </span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" >En las mecedoras, atadas en su vaivén a la humedad y al tiempo, acababan un cigarro cada uno, encauzando la vejez en los surcos que les marcaban el rostro y que evidenciaban años de fatiga. La alopatía de aquella reuninón era el diálogo, que interrumpía a veces una risa corta, una bocanada de humo o un manotazo para espantar a los moscos. Otros estaban de pie, apoyados en la cerca que era el linde entre el hogar y la interperie, inyectando lacónicas interrupciones al diálogo que parecía fluir entre los que estaban sentados. </span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" >Otro más estaba por sumarse al sínodo, luego de sacudirse las gotas y escurrirse los cabellos. Era neófito a la tradición de la tertulia. Proveniente de un terruño empapado con banano, caña, oloroso ese día a madera y a una cerdaza que aguantaba enjabonadas fieras y conscientes, saludaba.</span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" >Reciénllegado, Roy era el único que se ahogaba en el torrente de la soltería, grueso estigma para alguien de su edad en aquel conglomerado de montañas. Poco amigo de las meretrices, despertaba siempre la sospecha de ser maricón. Su llegada por lo tanto era suficiente para que las mujeres invadieran la conversación, y que los hombres lo acusaran entre bromas de follarse vástagos, encerrándolo en las prácticas adolescentes del monte brumoso. Acto seguido, las caracajadas cercenaban el berrinche de la lluvia. </span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" ><span style=""> </span>Ellos, que habían inaugurado el desfile de su prole desde los catorce años y que se alegraban de no tener que pagar más de dos pensiones por criterio alimentario, acumulaban la autoridad para reírse de él, construyendo con naipes y risas la hombría que orbitaba sus caderas y difundía su celebérrima reputación entre hembras y cantinas.<span style=""><br /></span></span></p><p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" ><span style=""> </span>Normalmente, Roy bajaba los ojos, reía brevemente y ocupaba una esquina ensombrecida hasta que el afán de la burla se difuminara; pero esa tarde no tenía motivación para emprender efugio de las risotadas. </span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" > Al lado de su anafre, la noche anterior, mientras recalentaba una sopa de mondongo que prepraró la hija del otro peón, oyó que una mujer cantaba. La melodía, extrañamente, se alternaba con los relinchos de una yegua en celo que era tomada por el semental. Pero el Pastelo había sido apartado, Roy mismo había cerrado los portillos del corral, pues el ruco no podía conocer yegua hasta dentro de tres días; lo había dejado claro el mandador. Ahora se iba a ganar un problema, recién llegado y recibido con tanto ahínco por los primos de su antiguo jefe. </span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" > Sobra decir que salió de inmediato, despreciando el aguacero, armado con mecate y una linterna a pilas que le dio el mandador. Llegó al corral del Pastelo, que estaba agitado y erecto, goteando esperma de la verga, pero solo. Husmeó los alrededores y fue a ver el corral de las yeguas. Permaneían apacibles, algunas apoyadas al potranco y otras solas, sosegadas por el aguacero y la nocturnidad. Dio algunas vueltas y pensó que informaría en la mañana al mandador, luego de asegurar el portillo del Pastelo con otro mecate. </span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" > Antes de poder interrogar al semental sobre cómo había salido del corral y cómo había logrado entrar de nuevo, oyó el canto de mujer que antes lo había perturbado. Apuntó la linterna en todas direcciones, buscando arrebatarle a la noche el misterio de aquella canción. </span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" ><span style=""> </span>Luego de algunos instantes de angustia, oscurecidos y empapados con agua llovida, logró distinguir un manto blanco que se manchaba de la noche persistente. Se acercó temeroso, y con el haz de luz de la linterna develó el contorno de una hembra que cantaba. El miedo no le prohibió apercibirse de las curvas pronunciadas que la tela apenas cubría, dejando asomarse los pezones y el vello abundante del pubis, ensanchándose y contrayéndose al son de un respirar ocioso. </span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" > Su mente fue azotada entonces por los mitos que atravesaban aquellas montañas y las piernas comenzaron a cederle —Tantas mujeres remojadas en leyenda, habitantes de lo umbrío y del desquicio—. Lentamente, la linterna fue revelando el rostro de la fémina, en el cual Roy proyectaba las lágrimas purulantes de la Llorona o la maraña de pelos de la Tulevieja, pero se sorprendió al revelar la luz rasgos marmóreos, una boca ardiente y ojos dulces que empataban una mirada profunda.</span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" ><span style=""> </span>El canto había cesado, incluso antes de que pudiera notarlo, y en esos mínimos instantes, ella se dedicaba a mirarlo, sonriendo casi. </span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" ><span style=""> </span>La distancia se acortó entre ambos y las manos de Roy se posaron sobre sus senos, repartiendo por el aguacero esquirlas de luz que burbujeaban desde la linterna. Sobre el catre era ella la que dominaba, enmudeciendo la lluvia con gemidos estertóreos, aprisionándole las manos. Le hería los ojos con los senos y comenzaba a mordisquearle los hombros, el cuello. La marea entonces empinaba y él sentía el pene adormecido mientas los gemidos se hacían ensordecedores. Observaba luego que los ojos iban enrojeciéndosele, y que los mordiscos se volvían punzantes, dolorosos. Cierto que pudo intentar liberarse cuando ella giró sobre el eje de su pene y comenzó a saltar desenfrenada mientras su respiración la cortaban súbitos bufidos; y sin embargo no lo hizo, sujeto al goce de aquel tironeo.</span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" ><span style=""> </span>Comprendió entonces que era ese sonido el que había tomado por los relinchos celosos de las yeguas que el Pastelo penetraba. Temió, pero el placer lo ató al colchón gastado que amortiguaba los saltos de aquella criatura. Posó las manos sobre su cintura y le hundió las uñas, mientras ella le pateaba los costados, saltando más violentamente. Lo hundía entre sus labios empapados, que se contracturaban, preludio de fuertes balidos. Roy adolecía de un placer que no encontraba límites. Se asió de sus crines y se incorporó para abrazarle el cuello mientras ella intensificaba el brincoteo y sacudía la testa, pringando el suelo con las babas de su belfo. </span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" ><span style=""> </span>De pronto aquella se volvió, aprisionándole el torso con las piernas, mientras intercambiaban mordiscos hirientes y ella se abandonaba a febriles temblores. Le enterraba las uñas en la nuca y lo ahogaba entre los vellos de su pecho. Roy estalló en la boca de su útero al ver que ella trascendía el punto del orgasmo, y luego besó su cuello peludo mientras su amante se desvanecía, roncando, aunada a los espasmos que le apretaban el vientre. </span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" ><span style=""> </span>“Sos una bestia”, sentenció cuando su rostro fue de nuevo humano; de seguido se levantó y se echó el manto húmedo encima, antes de entregarse nuevamente al aguacero. </span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" ><br /></span></p><p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" >Roy les mostró los vestigios de aquellos mordiscos, las huellas de los aruñazos, y el síndodo fue compelido al más impávido silencio.<span style=""> </span>Entre los hombres se miraban, arrastrados por la confusión,<span style=""> </span>pero el estupor no daba pie a la duda, y las interrogantes se colocaron en el púlpito del oratorio. </span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" ><span style=""> </span>La historia de Roy carecía respuestas. C<i style="">uál era su paradero; qué había hecho luego de atravesar la puerta y dejarse al temporal; quién era y qué nombre tenía</i>. Los hombres se dedicaron a increpar por los detalles, a imaginarse esa mujer bestia que en la cama se tragaba hasta el más macho, cuyo umbral del dolor se extendía hasta aguantar la verga de un caballo, y que saltaba como fuera de razón, arrugando el mundo con los gemidos poderosos de una yegua en celo. </span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" ><span style=""> </span>Todos comenzaban a desearla, admitiendo que nignuno conocía mujer así, que la más promiscua entre aquellos charrales se quedaba chiquita a la par de esa hembrona invencible. Examinaron de nuevo los mordiscos y continuaron fumando, interrogando, figurándose a aquella fémina monstruosa que comenzaría a quitarles el aliento, la calma, mientras despiertos se soñaban consumidos en sus piernas, halándole las riendas y la cola mientras le inflingían relinchos tras cada estocada. </span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:100%;" >Esa noche cada uno volvió a su mujer y la llevó al más atónito rincón del gozo; algunos fallaron, sin embargo, presas de la sobrexitación, y protagonizaron una irrupción de muy pocos segundos, seguida de palabras comprensivas y perdones maternales.</span></p> <p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: right;" align="right"><span style="line-height: 115%;font-family:";font-size:12pt;" ><span style="font-size:100%;"> Julio ‘10</span></span></p>Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-30240524193399177162010-08-02T13:09:00.000-07:002010-08-02T13:36:19.989-07:00Justicia /1 Lo Primitivo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-GSPcvyWNcoEBnMkll6-hkGdMhzD44K02FE16oZ0D6zvMQNBuk90td1egDpv_nZ2KDBEDPJ-vPRvHKhjOaDUW9QzYowTJwpyuQB2UPRb0Uq-ywDMa4HBoRXsM5S4ineBfGeuBvghaznQX/s1600/vasijas.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-GSPcvyWNcoEBnMkll6-hkGdMhzD44K02FE16oZ0D6zvMQNBuk90td1egDpv_nZ2KDBEDPJ-vPRvHKhjOaDUW9QzYowTJwpyuQB2UPRb0Uq-ywDMa4HBoRXsM5S4ineBfGeuBvghaznQX/s320/vasijas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5500914014819425682" border="0" /></a><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">Llamando a consejo a todos los Ahuab, Cuchumaquic les dijo:</span> <span style="font-style: italic;">“Esta es mi hija, que ha procedido con deshonestidad</span>”<br /><br />Popol Vuh, Codex Trocortesianus, XIX<br /><br /><span style="font-style: italic;">Quod si quispiam contra hoc venire temptaverit, </span> <span style="font-style: italic;">cum ira et severitate Dei omnipotentes beatum Arnulfum, </span> <span style="font-style: italic;">in die universales iudicii cum omnibus sanctus, </span> <span style="font-style: italic;">distrctissimum contra se habeat accusatorem. </span><br />Acta de San Anrnulfo, a. 968<br /></span></div><br /><br /><br /><div style="text-align: right; font-style: italic;"><span style="font-size:85%;">A tan femeninas, inflexibles centinelas<br /></span></div><br /><br /><br /><br />Esperaba mi comida mientras escribía la carta, avituallado con mi uniforme escolar. A un tiempo imaginaba cómo los directores del Museo de Jade y del Museo Nacional se ahogarían entre aquella hojarasca de vacuas palabras; echarían la cabeza hacia atrás llevándose los ojos a la nuca y no pasarían de la tercera epístola. Estimado señor: por medio de la presente quería disculparme por actuar mal el viernes veinte de octubre del presente. Discúlpeme por favor, no era mi intención tener un mal comportamiento. No volverá a pasar. La próxima vez que vaya al museo me portaré mejor. Atentamente, Felipe Chávez, Adrián Saavedra, Alberto Guiyer, o cualquier otro escuincle.<br /><br />La semana anterior, el grado había organizado uno de esos excepcionales ejercicios de contacto con el mundo. Un par de busetas fueron rellenadas de trebejosos infantes, viscoso tequio para las maestras a cargo de aquella excursión. Con el fin de salpicar un poco de cultura en los preadolescentes visitaríamos dos museos en la capital. El reto para las docentes era lograr proteger a los niños del mundo real y al mismo tiempo pasearlos por las calles josefinas. Ya habiendo ensayado los planes y convencidas de su autoridad, inauguraban el paso de la caravana desde Chile-Perro hasta a San José.<br /><br />Como consecuencia de tan deliciosas necedades, bautizadas diacronía, hipertexto, o crono-exfrasis, o como simple manifestación impúdica de lo azaroso, el Museo Nacional hubo organizado una exposición en la que estelarizaban las expresiones de la sexualidad indígena. En las salas de aquella fortaleza de la historia —ara elegíaca de la ruina— pululaban por doquier enormes penes, ídolos femeninos provistos de frondosos senos y vaginas abiertas, esculturas de la cópula y demás trebejos porno-prehistóricos que extasiaban la mirada de los escolares. Las maestras ensayaban una artificiosa naturalidad, tragaban un nudo, sonrojándose, lanzándose miradas cómplices, invadidas por la inhibición y la necesidad de una estruendosa carcajada. Los niños señalábamos, mirábamos, nos absteníamos de tocar, evidenciábamos con la pueril malicia lo insondable de nuestra inocencia.<br /><br />En un giro naturfacto, los hombrecillos aprovecharon el escándalo en los ojos de las niñas. Afluían las bromas y el torpe coqueteo; las alumnas escondían con una cortina de asco la curiosidad y el griterío hormonal. Ante los falos nervudos y las vulvas dentadas, las risas devenían sutilmente carcajadas. En un acto exógeno, compelido por la desesperación, una maestra se dirigió al guardia con el fin de interpelarlo sobre semejante contubernio. El sujeto respondió con tranquilidad, la solución más evidente era sacar a los niños de la sala, evitando exponerlos a tan inconmensurable obscenidad. Comenzó una secuencia de empujones y de órdenes que rompieron el paso sesudo y el silencio endémicos de los museos. El espontáneo ajetreo escindió la pavada de la primigenia experimentación, y la estampida que siguió devino incontrolable.<br /><br />La emoción fue preámbulo a un relajo generalizado. Los niños comenzaron a repartir empujones, bromas, insinuaciones. El desorden se adueñaba de la partida de rapaces que trebejaban la paciencia de las dos maestras. Atados a sus bullentes corpúsculos, al filo de un desbordamiento onírico, no lograban controlar los efectos de su turbación. Y las ‘filas indias’ se desperdigaban, terminando algunas boronas en el flujo de las otras gentes; las voces aumentaban su volumen y se acompañaban de risotadas, pellizcos y chillidos estertóreos. Entrando al segundo museo, la volubilidad asesinó todo apaciguamiento, y comenzó entre los niños una persecución mutua que embarraba el desasosiego por igual en los niños y las señoritas . Todos nos sumíamos en la danza torpe de libélulas en celo, circunnavegando piezas centenarias, dados a la vía de los estambres. En cada esquina del museo se desfondaban malabares y jaleos, prorrumpiendo reproches de las maestros y los guardias de seguridad. Pero en la danza en pos de la ataraxia devenían imperceptibles los llamados a la endosis.<br /><br />La algarabía fue sacudida por el ultimátum. El rumor de un terrible castigo correteaba el aire denso del elevador, que descendía. Los niños cruzaban miradas, algunos compartiendo la ansiedad, otros cómplices de una sorda risotada. Había quienes se aferraban al espor de una amenaza vacua y quienes tenían certeza de la inexorable reprimenda. Las institutrices discutían en silencio, mesurando la severidad de su respuesta, identificando a los culpables, vertiendo sobre ellos una frustración desatendida.<br /><br />Mientras en aquel museo se desprendía nuestra libido primigenia, atada a lo que entendíamos como inocencia indígena, de vuelta en la Casa del Castigo, el parapeto de las maestras se hacía brillar. Al fondo se alzaba un ejército de cruces y se revelaba la divina decisión; ya la mano había sufrido el ardor de la ordalía. La institutriz superior dictaba el veredicto. Dado que los varones son los portadores de la turbación y su sexo a esa edad comienza a llenarse de concupisencia insana, el desorden, las mutuas persecuciones, los pestañeos incesantes en aquélla lúdica connivencia, las ganas y la excitación eran obra de esas criaturas.<br /><br />Los infantes provistos de pene permanecerían una semana sin recreo de medio día, escribiendo cartas de disculpa a las autoridades culturales. Las demás disfrutarían de su recreo, libres en un ambiente sin amenazas sexuales. Así, pensaba el personal castrense, recuperarían su inocencia de princesas.<br /><br />Aquella situación comenzó a tejer sobre las niñas intangibles delantales. Para ganarse el favor de los varones, las princesitas se dispusieron a traer de la cafetería bocadillos y refrescos para la prisión improvisada. Tomaban los pedidos antes de que sonara la campana, y con disposición servil se entregaban a traer los alimentos. Tocaban la puerta cabizbajas y le daban el encargo a la maestra, objeto de obligatorios agradecimientos, cumplidos y en ocasiones hasta algún desplante por haber traído papas de otra marca, mango cele sin limón, o haberse demorado demasiado.<br /><br />Habrá que celebrar la educación primaria. Cada uno ocupaba su lugar. Los cautivos, suprimiendo el deseo tocarlas, las veían venir todos los días quince minutos luego del comienzo del recreo. Las doncellas, libres del contacto con posibles corruptores, iban arropadas con el manto de su futura, conyugal maternidad.Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-29124435459593162822010-07-08T13:40:00.000-07:002010-07-08T13:58:15.511-07:00Trozo /3<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiizPTnTFWsH8apo4Po6aPIoFGCJZyi0kD6OhMIhStR1oAgM6dlNPBhd3vi5HzVy_VpJtz3oC9xgHG5G89XtY_S6LdcX3BTTiVJ_LAOGUQgsW1IzIIgDviJoWP_kDkmlfexoEAUWsV1eW8h/s1600/klee.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 203px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiizPTnTFWsH8apo4Po6aPIoFGCJZyi0kD6OhMIhStR1oAgM6dlNPBhd3vi5HzVy_VpJtz3oC9xgHG5G89XtY_S6LdcX3BTTiVJ_LAOGUQgsW1IzIIgDviJoWP_kDkmlfexoEAUWsV1eW8h/s320/klee.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491642626461222466" /></a><br />— Más sangrón le resultaba a Borges la solapada dominación gringa que el imperialismo nazi; no es de extrañar, Chacón, si entre Kong Fu Ziu y Schopenhauer sólo hay diferencias de estilo. Lo sabían todos los hombres antes de entender que el universo se extiende de forma infinita; ese hipertexto es mucho más que intersubjetivo, Bakhtín se nos queda corto, eso… lo que sentimos en ese espacio entre la pura visceralidad y la conciencia racional (o la pura conciencia, ese Bewußtsein de Hegel) eso es algo que nos precede, al menos como seres reflexivos; es anterior a la historia; es, contra todo lo que cualquiera pudiera pensar, netamente, esencialmente, propiamente humano. ¿Ves porqué ese hijueputa de Heidegger no andaba tan perdido?<br />— Sí, maestro, pero eso no es lo que yo leería en Pasternak<br />— ¿No era a Stapledon que estábamos discutiendo? —entonces ambos hombres fruncían el seño y alejaban la cabeza del torzo, hundiendo entre los hombros la barbilla. Accesos de hipo les influían un peso órfico en un párpado mientras junto a ellos, lejanísimas, las repeticiones de las tres anotaciones capturaban la atención de la cantina. Cantina que bajo el título de salón familiar estibaba un enorme volumen de derrotas y de sueños, preservados en un vinagre de nocturnidad y borrachera que invadía la capital en forma de un stuil hedor a añejo; tufo que hacía de esa esquina el corazón de un recoveco, uno de esos semiatados nódulos del tiempo que perpetúan las sonrisas de las gárgolas y la forma de los adoquines, y que en esta ciudad encadenan al hoy las voces de lo antiguo —que ha dejado colarse lo novísimo por entre el engranaje del progreso, arrojando un tejido de centros comerciales y lotes baldíos que se adhieren fuertemente a un colonialísimo victorianismo que parece sostenerse al filo de una pubertad estertórea. Pubertad en la que se sufre más que se procura la emergencia de vellos, espinillas, torres de oficinas, malles o heliopuertos, la que ha dejado en esa capital un renovado decó repleto de fisuras, por donde se asoman las ruinas más modernas, los vestigios más actuales, y por donde se filtran los hedores de la fritanga, del café, de la basura expuesta, de los extranjeros que se rebalsan desde la Plaza de la Cultura, del polvo de añoranzas que se acumulaba en Soda Palace, del humo de los buses en Avenida Segunda y de la alopatía de una mitigación perpetua, la que en su incompletitud hiede a un celebrado aliño que impregnará para siempre al Barrio Luján. <br />— Es que Monterroso siempre ha tenido razón, Everardo, aun antes de haber nacido: lo nuestro es una cultura lacustre: una pseudoconciencia llena de lagunas<br />— ¡Salud! —Apuntaba a la grandilocuencia con el vaso en alto<br />— Salud, mi hermano, salud —decía Chacón con los ojos cerrados, portador de un saco roñoso de corduroy púrpura y un pantalón de casimir que arrastraba por el suelo junto a una pesada pensión alimentaria.<br />— Todavía aquí, borrachos, hechos picha, abandonados por esta mierda ingrata —señalaba entonces al mundo girando los brazos. — Aquí, dejados a morir, nadie nos quita lo único que en esta hijueputa vida vale la pena, Chacón… ¿sabe qué es?<br />— ¿Qué es, papá?<br />— ¡Lo bailado! —sentenciaba con ardor El Rojo mientras se inclinaba sobre la mesa y miraba a Chacón por entre sus cejas pobladas. — ¡Nadie nos quita lo bailado! Y yo en esta vida lo he visto y hecho casi todo… Y ninguno de estos desgraciados me puede quitar a Heine, a Apollinaire, ni siquiera al hediondo de san Abelardo; nadie me puede quitar los recuerdos de aquellas mujeres hediondas a perfume urbano, en París, en San Petersburgo… ¡en Desampa! ¡Eso es mío! Es que, sólo al desalmado de Orwell se le podía ocurrir algo tan macabro, tan denostoso del valor humano como que te priven de eso. (Chacón piensa que también a Kafka se le había ocurrido). Por que lo que es a mí, don Vicente, a mí no me lo quita ningún alma en esta tierra, ¡nadie! Por eso me hundo en esta borrachera de mierda; con usté, con mi hermano, el único que todavía asoma la cabeza, porque todo lo que he visto lo dejo ahí —Decía, señalando la botella con un breve avanicazo de los dedos. — Y ahí se queda, flotando en ese petróleo refinado, en ese diesel del alma. Nadie entiende, Chaconcito, nadie. ¿Qué es eso de tomar para olvidar?, ¿dónde se ha visto semejante cosa sino en una película de charros de los años cincuenta amenizada por la voz de Pedro Infante? ¡Así toman los que han perdido mujeres, no los que las han dejado ir! Así toma el lumpen o al que le han quitado todo desde que nació y no sabe lo que es poseer, aferrarse. Pero esos hijueputas terminan borrachos de Cristo, gastando los días en las reuniones de alcóholicos anónimos, reencontrados con las familias entre besitos y abrazos, regocijándose en un nuevo comienzo de mierda. Casi que les hacen un especial en canal 6, a moco suelto, y luego se los ponen a este montón de hijueputas — decía alzando la voz y señalando con el mentón a la congregación de la cantina. — para que se contenten con la esposa y no vengan durante quince días. Ya después, los tiene usté aquí otra vez, quejándose de la misma mierda, llorando penas como ese estropajo — decía señalando al Tébis. — Yo, yo tomo para todo lo contrario, pa’ que lo qu’es mío no me lo quite nadie. Pa’ que de vez en cuando, borracho, o sobrio, se me asome Aleixandre y me recite enamorado una evlogía de Segismundo, p’acordarme d’Irina o del gatico pelirrojo de la otra, de Sonia. Tenés razón vos, o quien putas lo haya dicho, que ya antes de nacer estaba en lo correcto…<br />— Ojalá que pierda México — decía entonces Chacón, seguro de haber escuchado a El Rojo mil veces diciendo lo mismo, afectado por distintas inflexiones, aguzados algunos detalles y, sin embargo, lo mismo. Un casi innecesario manifiesto existencial, como justificando su alcoholismo frente a su más viejo compañero de copas, diluyéndose en aquel soliloquio como bicarbonato de sodio en jugo de limón.Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-23012317051574982242010-03-17T16:57:00.000-07:002010-03-30T12:41:40.068-07:00Cegua/I<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnaFTIcm3sQzsW1Wro0diFKhb48koWPxBznIANVDDGivLCJYCG_hBbBFtrfTM2AZfhjq1-mgv8TyHrWMNPXN-a1Fj7cppfcwC40UAWIis_QYB20kKAoY4FaGKicHam6jBxxuFZKf_a-sbm/s1600-h/cegua.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 319px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnaFTIcm3sQzsW1Wro0diFKhb48koWPxBznIANVDDGivLCJYCG_hBbBFtrfTM2AZfhjq1-mgv8TyHrWMNPXN-a1Fj7cppfcwC40UAWIis_QYB20kKAoY4FaGKicHam6jBxxuFZKf_a-sbm/s320/cegua.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449791073820763442" /></a><br /><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">Soy la Siguanaba,</span></span><br /></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size:85%;"><span style="font-style: italic;">la que en el bosque umbrío </span><br /><span style="font-style: italic;">y en la silente noche </span><br /><span style="font-style: italic;">[elevo mi cantar. </span><br /><span style="font-style: italic;">Sobre los bejucos</span><br /><span style="font-style: italic;">a la margen del río</span><br /><span style="font-style: italic;">balanceo mi cuerpo</span><br /><span style="font-style: italic;">[en el claro lunar.</span><br /><br />La Siguanaba, canto popular guatemalteco<br /><br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">¡La ví!, ¡la ví!</span><br /><br />La Cegua, relato popular costarricense<br /></span></div><br /><br /><br />Podía decirse de Daniel que era un tipo tranquilo. Tenía sus extravagancias, claro está, pero nada imperdonable. Solía rodearse de amigos para explanar largas reuniones etílicas que comenzaban en algún café al filo de una nueva anécdota, un disco recién adquirido, o la exhumación de algún músico del siglo veinte. Bebía cerveza negra y dedicaba los fines de semana a deambular por San José.<br />Era para muchos el blanco de una envidia ponzoñosa. Confiado, labioso y de un físico excepcional, Daniel no hacía sino pararse en alguna esquina y ver cómo sobre él se cernía una tempestad de mujeres dispuestas. Sin ningún esfuerzo robaba suspiros y hacía hervir la sangre de las mojigatas. Es de suponerse, pues, que Daniel había pasado la mayoría de su vida envuelto entre las sábanas, rodeado de brazos ardientes y cuerpos sudorosos, y que a lo largo de ese extenso vaivén de caderas, vellos y gemidos, había llegado a dominar los ardides eróticos. <br />Pronto acrecentó su fama de amante entregado y de buen rendimiento, haciéndolo acreedor de un inacabable deleite en números exponenciales.<br /><br />Durante años Daniel recorrió San José, y de todos los bares que hubo frecuentado, la Chicharronera Rancho Alegre le pareció el ideal para efectuar sus conquistas. Así, durante tres años y cuatro meses, cada noche en que visitó aquel bar emergió con una nueva acompañante; y a medida que su renombre se acrecentaba la belleza de sus compañeras se afinaba más, hasta que salía sólo con sílfides, modelos de revista y voraces bailarinas, todas de un aire orgulloso, inalcanzables para los demás mortales.<br />Al cumplir los veintinueve, Daniel ya había pasado por todas las miembros de la academia del Barco, las titulares de la Compañía Nacional de Danza, la de Teatro, las princesitas de la Promenade, las artistas de las universidades públicas, la Véritas y la Creativa, además de pintoras, poetizas y arquitectas consagradas. Aseguran incluso haberlo visto en un bus con la mitad del Ballet de Belgrado hacia el final de su gira centroamericana, y corría el chisme de que alguna mañana los botones del Hotel Aureola debieron soltar las amarras que lo ataban a la cama de la suite de Ivete Sangalo.<br /><br />Una noche de abril, sin embargo, la suerte pareció cambiarle.<br />Salió temprano hacia su bar predilecto, y tras haber pasado el área brevemente iluminada de la entrada --donde un fortachón requisaba a quienes concurrían en esa puerta de la Calle 11-- penetró al interior de “la Chicha”. A la derecha unas escaleras conducían hacia la nada, suspendidas en hilos de vaho que las ataban a un desván obsolescente. Seguía un pasadizo que conectaba la puerta con una pequeña salita y con la párvula pista de baile. La barra —empalizada de bancos rodeada de astillas— amasaba espejos y botellas conjuradas por lo voluptuoso. En el local la tenuiad era tan precisa que debía de ser accidente pues, a pesar de las luces del escenario y las dos pantallas en las que corrían cortos animados o videos de patinetas, los rostros a lo lejos parecían difuminarse; chorreados de rojo o pringados de luna, todos se veían más bellos, y ya en la cercanía se acentuaban sus curvas, contrastabánse sus sombras y los rasgos encontraban equilibrio. Nadie parecía ser feo.<br /><br />A Daniel le gustaba colocarse a lo largo del pasillo, apoyando los brazos en un borde, una pierna contra en la pared y la vista recorriendo el salón con aire indiferente. Mas esa noche, antes de ocupar su habitual esquina, una mujer le sonreía en la barra con tono invitante. Daniel, experto en ese baile de miradas, continuó la transacción sin inmutarse, y ya con la cerveza en mano, volvió la atención al pasillo dando media vuelta y entregando por cortos instantes la espalda a la mujer que lo miraba. Luego, con el rabo del ojo notó que ella repartía su atención entre su bolso, sus manos y él, escondiendo la mirada entre el cabello. Dejó pasar unos segundos y se volteó pretendiendo no haberla notado. Miró por sobre ella y luego bajó las pupilas hasta encontrarse con las suyas, arqueó una ceja dejando atisbar su interés, y con forzada despreocupación le dijo “disculpá, ¿no querés una cerveza?”. La mujer fingió sobresalto, incluso escándalo, y de seguido aceptó con un bosquejo de sonrisa.<br /><br />El tiempo discurrió con rapidez y para cada cosa que ella comentaba, Daniel tenía la respuesta perfecta; así la incitaba a continuar, a perderse en sus propias palabras, a sentir que con él se vivían los instantes más cómodos, durante los cuales ella podía deshacerse de todos los velos, presentarse tal cual, abandonarse a un catártico ejercicio y dejarse tomar, libre de toda atadura.<br />Pero ésta, si bien había seguido el camino hasta casi el final, no parecía dar ese paso imprescindible en el que terminaba por rendirse. Daniel se acercaba, le tomaba brevemente la mano, le acariciaba los hombros, una rodilla, se reía mientras le recorría los rizos del cabello; pero ella sólo sonreía, sin timidez, mas también sin deseo, y le contestaba tocándole el pecho, como se le toca a un amigo, a un hermano.<br /><br />Desde hacía mucho tiempo Daniel no topaba con un obstáculo así, casi infranqueable, y una cierta molestia empezaba a invadirlo. La idea de perder esa racha de tres años y medio lo aterrorizaba; pero sabía que, de forzarlo mucho, todo podía llegar a un final desdichado.<br />Decidió tantear terreno; tal vez alguien le había hablado mal de él, alguno de tantos que odiaban su éxito. Pero al preguntarle su origen supo que ella recién había llegado a San José y que venía de alguna parte a donde su fama no se había extendido. Entonces siguió tratando, horrorizado al pensar que volvería a su casa solo por primera vez. En múltiples oportunidades cambió de estrategia, invitándola a cerveza tras cerveza, agotándosele los temas, las anécdotas, los chistes. Había comenzado inclusive a sudar, sin darse cuenta, y se preguntaba cuánto más aguantaría su tarjeta de débito; pero era incapaz de darse por vencido.<br /><br />Tras horas de angustia, ella le otorgó otro tipo de sonrisa.<br />Ya satisfecha, sabiendo que lo había puesto a prueba durante suficiente tiempo, lo tomó del cinturón y le atacó violentamente el cuello. Daniel pudo apenas contenerse cuando ella subía con su lengua desde su clavícula hasta su oreja, lamiéndole el lóbulo entre dentelladas mientras le decía: “vamos. quiero cambiar de lugar”. Con el alma vuelta al cuerpo, Daniel la tomó de la mano y se dirigió con ella hacia el bar El Morazán, donde pensaba calentar con un poco de baile y llevarla finalmente hasta su casa.<br />En el trayecto, sin embargo, ella le tomó la nuca y lo condujo hacia a un beso profundo en el que su lengua dibujaba serpentinas y sus manos se adueñaban de su espalda. Daniel apenas emergió de ese delicioso trance, tragó con esfuerzo y tomó aire. La miró recorrido por escalofríos innumerables, y ella le acarició el rostro, le tomó la mano y lo haló en silencio hacia el Parque España.<br /><br />Iba tironeado por un deseo que lo llenaba de temblores, y podía apenas caminar por causa de la rigidez que invadía su entrepierna. <br />Pasaraon debajo de Avenida Tres y, salidos apenas del túnel, los golpeó la luz. Ella lo miró brevemente y Daniel notó que su ojo izquierdo parecía haberse hinchado; procuró entonces examinar su mirada y vio con terror que sus pupilas parecían haberse alargado y atravesarle los ojos de forma horizontal. Entonces se detuvo. Ella se volteó hacia él con expresión turbada y le preguntó si todo andaba bien, y en ese instante Daniel la miró fijamente a los ojos para cerciorarse de que nada extraño estuviera ocurriendo. Debían ser tantas cervezas, los nervios, o la tensión que durante horas lo estuviera acribillando; no había nada raro en aquella mirada de ojos verdáceos y lujuria en flor. Más tranquilo, le sonrió y continuó su paso, abrazándola mientras ella manoseaba su muslo y luego con firmeza le tomaba el pene.<br /><br />Como por instinto encontraron un espacio entre la maleza del centro del parque. Ella lo sentó espaldas a un árbol y se sentó sobre sus muslos con una pierna a cada cada costado. Daniel la bebió con vehemencia y vertió su deseo sobre su cuello, sus senos, su vientre, mientras ella encorvaba la espalda, entregada al altar de su propio suplicio. En un instante recogió su cuerpo y envolvió a Daniel entre sus brazos, colocandándole la frente entre sus pechos. En ese momento sintió que su fuerza lo aplastaba, y ya angustiado comenzó a escuchar un ingrato crujido que se asemejaba al de un bambú astillándose al tiempo que se casca una nuez contra otra.<br />Con el rostro inmóvil, se percató de que el sonido no eran sino huesos que se iban quebrando, acompañados de ligamentos que se fisuraban como un hule viejo. Daniel apenas pudo retirar la cabeza de entre los senos de quien lo apresaba, para notar solamente que el maxilar se le hinchaba mientras se iban formando en sus pómulos bubas infectas. Su mandíbula se había desmontado y le colgaba a la altura del pecho, para comenzar luego a fracturarse, hueso por hueso, rompiendo la carne y alargándose hacia el frente, haciendo que el pellejo se rasgara y supurara una pus blanquecina. Sus dientes se aflojaron y fueron desprendiéndose uno a uno sobre la frente de Daniel, que sentía cómo los molares cubiertos de carroña le bajaban por el rostro y le dejaban en los labios una baba hedionda. Luego miraba, repleto de lágrimas, cómo se le rompían las fosas nasales, luego se hinchaban y eran invadidas por vellos purulentos.<br />De seguido, un belfo aguado sustituía sus labios y debajo de aquella carne, grisácea, de la que saltaban pelos y verrugas, las encías desnudas comenzaban a abrirse y a soltar sanguaza; luego se asomaba una línea viscosa entre la carne tierna y emergían grandes dientes envueltos en un jugo séptico. Daniel luchaba por soltarse mientras veía que el cuello se le estiraba imitando el ruido que produce un espinilla al estallarse.<br />Ella lo tomó del pelo y lo sacudió al tiempo que su pecho se repletaba de canas y venas hinchadas; luego emitió algo así como el gruñir de una cerda que pare, mientras iba quedándose calva. Daniel entonces se aferraba a su cintura como un niño que busca refugio, arrepentido de existir, suplicando entre gritos y sollozos, apretando con fuerza sus puños y sujetando el pasafajas de su pantalón. Entonces, con violencia ella se asió de sus hombros y soltó un espantoso relincho que hizo vibrar las paredes de la Escuela Metálica y los zifones de la Fábrica Nacional de Licores. Y como si no lo deseara, le clavó los dientes a Daniel en el trapecio y de un tirón le desgarró la carne influyéndole así halaridos estridentes.<br />Sofocado en lágrimas, babas y sangre, sólo instantes antes de desvanecerese, alcanzó a suplicar “por favor mami, perdón, perdón, ya no lo vuelvo a hacer” y continuó besando los pechos de aquella quimera, hedionda a caña y a boñiga.<br /><br /><br />De pronto se encontró abrazado de sí mismo, temblando y sumido en un llanto insondable. La herida le sangraba y los pantalones los tenía embarrados de excremento y meados. Se puso de pie y se llevó las manos al rostro, percibiendo el mundo como si fuera la primera vez; comprendió que vivía, que aún estaba ahí. Entonces vomitó largamente, sostenido del mismo árbol que hacía un rato fuera la estaca de una horripilante hervencia. Emergió de la maleza vociferando un “auxilio” que se ahogó entre las conversaciones, los ‘beats’ y el pasar de los autos.<br />Trastabilló hasta cruzar la calle y de allí buscó subir hasta el cuartel de policía aferrado a las piedras del muro que elevaba la Avenida Tres. Empapado de lágrimas, llegó a la esquina sobre la que se alza la Escuela Metálica y se echó de hinojos; luego se deshizo en una imploración que nadie atendería.<br />Apoyando la espalda sobre el muro, se sentó y se palpó la herida. Respiraba con dificultad y el llanto cortaba su aliento; echó entonces la cabeza hacia atrás, relajó los músculos y echó un vistazo al Paseo de las Damas. Los árboles buscaban alcanzarse y las paredes de ladrillo rompían el influjo de la luz en una infinidad de sombras. Los vitrales de Key Largo querían engullir al Parque Morazán, y el Templo de la Música curvaba el tabernáculo celeste.<br /><br />A lo lejos escuchó un ruido que trascendía el murmurar de lo urbano: los cascos de un caballo golpeaban el asfalto en un andar ocioso. Parecían acercarse, acompañados de bufidos breves, venidos desde el frente de Casa Amarilla. Cada vez más cerca. Extensos en su vaguedad, bulla de lo ineluctable, iban empujando a un transe órfico de notas blancas. Daniel cerró los ojos, inútil en el horror que lo paralizaba, y escuchó la risa lacrimosa de una mujer que devenía en denostos relichos. Quiso entonces convencerse de lo inevitable y se limitó a escuchar el golpeteo de los cascos; seco; hiriente.<br />Y mientras temblaba, el trote parecía acercarse; sin llegar, siempre parecía acercarse.Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-13683805520768500092010-01-27T09:44:00.000-08:002010-04-18T17:19:29.837-07:00Telémaco<div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Oh, do come out of that jug, and tell me, </span><span style="font-size:85%;"><br /></span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" > do yo know where they have put my shadow?</span><span style="font-size:85%;"><br /><br /></span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" > J. M. Barrie</span><span style="font-size:85%;"><br /></span></div><br /><br /><br />Como si la noche se estuviera derritiendo<br />y se colaran sus esquirlas a través de la tela celeste,<br />vio el asomo de las nubes<br />que se despedían reiterando una perenne bienvenida,<br />procurando,<br />compeliendo<br />a un mundo que alentaba detrás de las velas del barco.<br /><br />Y redujo entonces sus suspiros,<br />esos accesos de anhelo,<br />esas añoranzas tardas.<br />Supo que atentaba contra un oleaje de sábanas que<br />orientaban sus arrugas lejos de sus piernas y así<br />ensanchó las puertas de las vías oníricas:<br />quieto,<br />huloso,<br />meneándose al tiempo de una brisa de bahía.<br /><br />Hojeó los rostros que otrora habitara,<br />que gestuaban,<br />dejando adivinar lo antecedente,<br />trebejando el tiempo,<br />dúctil,<br />mascándolo y enredándolo en un vago litargirio,<br />deshaciéndose luego en sinécdoques y<br />reduciéndolo a la funda de su almohada.<br /><br />Sobrevino de presto una faja de estrellas<br />que envolvió sus días horizontales<br />abandonando los amagos del reloj,<br />taladrando las columnas de la senectud,<br />de después,<br />de mañana,<br />de anciano,<br />aislándolo en ese momento,<br />preservándolo en la sal de mar:<br />versátil, flexible, flotante,<br />renovado en concurrentes hoyes que tabicaban los amaneceres.<br /><br />Se supo eterno y rió,<br />prisionero de lo inagotable,<br />amo de todo lo que no se orienta y<br />que procura charcos de solaz y de bostezos.<br />Ungido en un aceite nacarado,<br />hediondo a pulpo<br />y a tifón,<br />mirando chorrear las estrellas<br />y pringar de luz la brea que<br />se cierne sobre aquellas páginas;<br />mezclando<br />y sorbiendo<br />un petróleo de letras nocturno<br />que lleva sus olas al pie de la cama<br />donde se maniata con mimbre una perpetua gestación...Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-74695723564206350622010-01-09T14:28:00.000-08:002010-01-27T09:54:34.672-08:007/8<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGZlm5Kb5pgFpife5PATaDNFYbcW4hNwIeWSIrIbaxEGqiq3Qepj4S5lIPBotKVPSRMgp4Sr5M-k4lO7sTmwVQUV0RgK06U4Bv_BW8dMlHrlzOoWR_qO272XvNNtUB4xi1Vo37HFmYdjCh/s1600-h/fateuil+roulant.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGZlm5Kb5pgFpife5PATaDNFYbcW4hNwIeWSIrIbaxEGqiq3Qepj4S5lIPBotKVPSRMgp4Sr5M-k4lO7sTmwVQUV0RgK06U4Bv_BW8dMlHrlzOoWR_qO272XvNNtUB4xi1Vo37HFmYdjCh/s320/fateuil+roulant.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424872104503261522" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;font-size:85%;" > la máquina comienza a gruñir, </span><br /><span style="font-style: italic;font-size:85%;" > a masticar con avidez la materia extraña </span><br /><br /><span style="font-size:85%;"> Carlos Fuentes</span><br /></div><br />- ¿Pero, qué hacen ahí todas esas sillas?<br />- Como pidieron, señor, ocho sillas de ruedas<br />- Pero si este vuelo con costos trae a quince personas, ¿usted cree que se necesitan ocho sillas de ruedas? Yo pedí una, no ocho; no sé si otros pasajeros las necesitarán<br />- No, pero si todas están a su nombre. Aquí está claramente, ocho sillas de ruedas, Ricardo Mora<br />- Bueno, vea a ver qué hace con las otras siete, porque una es la que yo necesito, aquí está el señor. Vení, Fernando, a las tres te pasamos. Una… dos… tres… ¡éccole, qua! ¿Qué tal, Nando, todo en orden, cómodo?<br /><br />Fernando asentía con un bosquejo de sonrisa, agradecido con su cuñado por el detalle de viajar hasta allá para ayudar a traerlo de vuelta. Confundido, sin embargo, a causa de la abundancia de sillas de ruedas; ese número además, siete, tan cabalístico como los 312 caracteres que constituirían según los místicos el nombre de dios, tan trillado, tan recurrente, que perdería todo sentido, todo valor mítico, si no las tuviera ahí al frente, tan tangibles como él mismo, tan reales como esa enfermedad que le atacaba las rodillas y el cóxis, y lo había reducido a una de esas máquinas simples ---fatídicas--- cargadas siempre de maladía y debilidad. Él mismo imaginaba el cuadro, incluso lo llenaba de palabras, para contarlo después y sacar una risa a su mujer y a sus hijos, aligerando así la carga en la que devenía: Una clownesca caravana. A él, gordo, hinchado, desbordándose un poco de sí por los costados de la silla, lo seguía su cuñado que cargaba tres abultadas maletas deslizándose hacia la torpeza, y tras ellos, siete sillas de ruedas vacías que los escoltaban a través del aeropuerto.<br /><br />El día era desdichado a causa de numerosas razones. Para empezar, los días posteriores al 20 de diciembre se volvían un infierno en cualquier aeropuerto, aun para quien tiene prioridad de paso. Luego, un intento de atentado en alguna de esas ciudades del centro de Estados Unidos había reforzado la seguridad y entorpecía el tráfico internacional. Además, no hace dos semanas se encontraba sano, dando sorbos a su whiskey fino, festejando el cierre de las operaciones anuales, visitando a alguna amante, satisfaciéndola. Hoy estaba en esa condición, temeroso de que el diagnóstico fuera certero y que la parálisis se extendiera a la columna vertebral, a los órganos vitales; acaso que se hiciera de toda su parte inferior, dejándole únicamente el recuerdo de lo que era el sexo. Y finalmente, porque dadas ya las condiciones de lo trágico, todo continuó saliendo mal: Su cuñado llegó a Managua alrededor de las nueve de la mañana, via San Salvador; un problema con la visa de entrada lo detuvo durante tres horas en el aeropuerto, sabiendo que a las dos de la tarde debían estar los dos de nuevo ahí, listos para viajar a San José. Ya superado el contratiempo migratorio, su cuñado esperaba encontrarlo casi empotrado en la ambulancia, listo para el viaje de regreso, y sin embargo la ambulancia no se había siquiera reportado. Tras numerosas llamadas, se enteraron de que cerca del tope sur de Montelimar, algún chofer desdeñó de la señal de alto y desalineó el eje delantero izquierdo de la ambulancia, hiriendo al copiloto y a un paramédico. Llegó entonces Fernando al aeropuerto en la parte trasera de una camioneta, amortiguado por una docena de almohadones, ayudado por cinco guardas de seguridad y cuidacarros que se coordinaban a gritos mientras aguantaban los ciento sesenta y cinco kilos que llenaba el hombre. Ahora, recién llegado después de múltiples atrasos, lo esperaban ocho sillas de ruedas junto a la puerta, como si pudiera depositar un poquito de sí en cada una.<br /><br />Imaginaba que era la fuerza, la esperanza, el deseo de la propina lo que hacía que aquellos siete hombres lo siguieran, como epítomes de la inutilidad, pregonando con trompeta y estandarte “¡aquí llevamos un enfermo!”. Primero los odió, aunque con facilidad notaba la evidente comicidad del trensito tullido que lideraba cual locomotora grasa. Ya más tarde pensó en que disfrutaría verles la cara cuando sólo el primer asistente se llevara su propina. Pero antes de llegar al control de inmigración, sintió curiosidad. ¿Permitiría seguridad que avanzaran siete sillas de ruedas vacías, sin objeto, sin propósito? Y así fue. Entonces, les asignó algún valor. Ya no era claro el por qué de su presencia, aunque en su mentecilla empresarial el dinero seguía jugando un papel preponderante, pero daba ahora paso a más complejas, más trascendentales elucubraciones.<br /><br />Cuando subieron al primer elevador pudo verlos nuevamente, desprovisto ahora de la sorpresa que inundó el primer encuentro. Quien los seguía inmediatamente era un hombre alto, de piel cobriza, pelirrojo y con la cara manchada de pecas. Fernando lo examinaba por encima de sus anteojos y no obtenía ninguna reacción; el pelirrojo sólo se limpiaba las uñas y se acomodaba la corbata. El tercero era un hombre pequeño, calvo, de piel oscura y ojos claros, probablemente un resultado de esa combinación genética que facilita la costa. Éste le sonreía y le guiñaba un ojo. El cuarto era un nene, no debía trascender los diecisiete años, y se ceñía de su teléfono celular como quien mama de la teta de su madre; probablemente enviaba mensajes a su novia alajuelense, quien le comentaba del encuentro más temprano con algún amiguito de secundaria, lo que le llenaba de rabia los ojos al chico y le subía los colores al rostro, mientras su dedo gordo tomaba velocidades astronómicas sobre el teclado. El quinto y el sexto habían hace rato entablado una conversación que consistía en pequeñas miradas, gestos casi imperceptibles, hondos respiros, levantamientos de ceja, sordos asentimientos y encogimiento de hombros. Parecían conocerse hacía años, haber compartido esta actividad monótona durante larguísimas horas, tal vez haber mitigado la abulia con algunos tragos de cerveza. Posiblemente ambos gozaban secretamente de lo insólito de las presentes circunstancias, tal vez sin saberlo; pero ese rato llenaría múltiples conversaciones en un bar o en las pausas tabaquistas, les otorgaría risotadas gratuitas, daría origen a múltiples versiones que se mezclarían en un collage de percepciones diversas, de contradictorios puntos de vista, les arrancaría incluso alguna perorata querellante, tal vez contra el pelirrojo, pues así –distraído- no era capaz de encontrarle la gracia al momento y sería tachado de idiota, de aburrido, de amargado, cuando en realidad a él ni esto ni la vida le importan un pito. Sonó el timbre del elevador.<br /><br />Recomenzó así la caravana, en el mismo orden, mientras bajaban una rampa que conducía al reclamo de equipaje. Fernando intentó observar al conductor de la séptima silla sin éxito. Después de haberse volteado dos veces, su cuñado le preguntó si todo andaba bien, él asintió nuevamente y abandonó su objetivo. Encima de las tres maletas de mano que su cuñado cargaba –sin el más mínimo ofrecimiento de ayuda por quienes cargaban las sillas vacías—, otras dos maletas grandes debían de recogerse en la faja sin fin. Fernando supuso que esa nueva parada le daría la oportunidad de observar con cuidado al noveno miembro de su convoy. Se equivocó sin duda, pues sus maletas lo estaban esperando al filo de la faja, con todavía otro asistente que había sido compelido por la aerolínea a retirar todo el equipaje a nombre de Ricardo Mora y Fernando Calvo, que habían solicitado ocho sillas de ruedas y sólo dios sabe cuántas maletas traerían. Evidentemente este asistente fue depositario también de una pequeña propina, ante lo cual se dilataban los ojos de Cinco y de Seis. Quedaba aún un largo camino, rectilíneo sin embargo, y sabía Fernando que las oportunidades de descubrir a Siete se reducían considerablemente.<br /><br />La maestría, la destreza para cavilar artilugios y trebejar artificios se vuelve acá innecesaria. Suponía Fernando que ya no vería a Siete y se resolvió a imaginarlo, de por sí sus elucubraciones sobre los demás no resultarían más ciertas. Lo imaginó un tipo cabizbajo, recóndito en su propio ser, inalcanzable por lo evidente del mundo, casi etéreo, sin nariz, sin ojos, sin órganos, libre también del detalle de una máquina soltera, engendrador de multiplicidad, de diferencia, libre del sexo, atado sin embargo a un ciclo vital de dos ruedas, a un camino que recorre un ocho horiztal. Titánico en su insignificancia, inútil, desprovisto de la voluntad de vivir, ajeno a esa voluntad, superior a esa voluntad…. eterno, desconocedor de lo fatal, libre en el tiempo, atado a un perenne presente, sin memoria, sin deseo, sin voluntad, más viejo que sus antepasados, más joven que su descendencia, desvinculado de lo fáctico, inconsciente de lo factible, como indeterminado, poseedor de una voz penetrante, una voz atravesada por todos los discursos, palabras de todos los tiempos, sin idioma, sin gramática, una voz pura, ingraficable, empujando aquella silla, escoltándolo al mismo tiempo que escolta a otros miles, como deviniendo la acción misma de escoltar, deshecho de Sísifo, límpido de carga, de peso, de necesidad, de objetivos, regado en todos sus fluidos, reconstituido, uno con sus desechos, con su sangre, con su vilis, y sin órganos, todo en un esferoide de lo ahora, lo que en cualquier tiempo, en cualquier lugar, en cualquier cultura, resulta implacable. Pero se dio cuenta el lector que Deleuze y Sartre son insuficientes para la sana justificación de un deus ex machina.<br /><br />Entonces Fernando lo imaginó como era, como quería que fuera: un gran hijo de puta. Alguien que había procurado nunca dar más de a lo que el mundo lo obligaba, que había ignorado los llamados de emergencia de su esposa, de sus hijas, que había escondido los asomos de vergüenza en las grutas de meretrices de turno, o en los fiordos de borracheras intensas, y que ahora dependía del desprendimiento de sus seres cercanos para poder sobrellevar lo que la vida le arrojaba encima. En fin, se imaginó a sí mismo. Supuso que como él no habían dos, al menos no en el mismo elevador, no dos miembros de la misma caravana.<br /><br />Pensó entonces que era un vago, un bueno para nada, un soliloquio carente de audiencia, un perro que meaba unas azaleas inoloras, dado a la nada, insertando el olvido en los minutos, forzando una apatía en la vida; hoy ahí, detenido sin pensar, parado detrás de esa silla de ruedas –la octava del desfile de la acedia—, sin razón, reflexionando sobre los gases que despedía los domingos, repasando con la mente algo mucho más trillado que el mapa de Hungría, tal vez un reality show, alguna canción del top ten. ¿Qué más podía ser el último de aquella línea? Si para él irse y desprenderse de aquel espectáculo era más fácil que para ningún otro. Sin duda, Dos, a pesar de su inconciencia, era vital para mantener la lógica de aquella marcha, de separarse él, o Tres, o Cuatro, fácilmente se desbandarían los carruajes enfermizos, Cinco y Seis, que aparentemente tanto disfrutaban el momento, difícilmente escogerían la deserción; pero Siete, ¿qué lo ataba? ¿no podía nada más irse, despertar a lo ilógico de aquella farsa, deshacerse del ridículo? Debía ser un idiota, una de esas ovejas que sigue a los otros, que hace siempre lo que ordenan, que imita siempre lo que ve, una barcaza sin rumbo, de esas que valdría la pena hundir, como esa pila de idiotas que trabajaban para Fernando y eran incapaces de un poco de iniciativa; esa empresa, apenas en pañales, era seguro se desmembraría sin un hombre como él, que pusiera orden, que impulsara ideas… Pero tal vez no era así. ¿Qué razón tenía entonces para permanecer ahí, para seguirlo tan ciegamente? Intentó verlo de nuevo, alterando al conductor de su silla, alarmando a su cuñado, pero ahora con plena determinación.<br />—¿Qué tal, Nando, todo bien? — Pero Fernando se ceñía en mirarlo, forzando la silla a la izquierda con su incontenible gordura, obligando al conductor a detenerse, alterando el ritmo de la caravana. Su cuñado entonces sotuvo apenas el carro del equipaje, incapaz de evitar golpear los talones de Uno, dando un dinámico paso lejos del camino de Dos, que golpeó con fuerza el carro con las maletas, forzando a Tres a frenar de improvisto, y a Cuatro, y a Cinco, lo que provocó que Seis atropellara a Cinco y lo sentara en su silla de ruedas. Siete se detuvo a tiempo.<br />— Puta, ¿estás bien, Nando? ¿Qué pasó?<br />— No, nada, es que…<br />— ¿Tenés que ir al baño?. ¡Alaputa!<br />— No, eso no es. Es que… esta carajada… el tipo ese, ¿quién es?<br />— ¿Quién, cuñado?<br />— Ése— dijo rascándose la nariz, escondiendo la mirada, procurando no verse en la reacción de Siete— ¡Bah!, no importa. Disculpame. Perdón— dijo mirando a Uno, un tipo amargo, de dientes roídos, practicante de un mutismo voluntario y portador de una cicatriz que le unía la ceja derecha con la parte superior del labio. Uno a penas reaccionó, mirándolo fijo, como quien reprocha a un niño necio; y sin más, reanudó el paso. <br /><br />La cavilación que sigue es predecible. Fernando pensó entonces que tal vez ese sujeto no merecía la propina, que después de todo los demás también habían estado ahí, siguiéndolo, llevando esas sillas vacías a través de todo el aeropuerto, y ninguno, al menos, le había puesto aquella cara de repollo agrio. ¿En qué méritos basar entonces aquel premio? Porque cierto era que el bolsillo no alcanzaba para darle un poquito a los siete, lo mismo, por supuesto, porque equitativo no se puede ser a medias. Uno no recibiría ni la costra de una olla sucia. Dos se veía simpático, pero ahí absorto, encapsulado en su propia decidia, no parecía ser merecedor ni de un polvo pagado. Tres le había guiñado un ojo, signo de superflua amistad, breve demostración de solidaridad; podía ser uno de esos jugados, que le caen bien a todo el mundo, en especial a aquéllos que los pueden ayudar y de quien, asoslayadamente pueden aprovecharse un poquito, obteniendo un préstamo, un favorcito, cuidando un mandado, y sin darte cuenta terminás cuidándole a la hermana enferma durante seis años hasta el día de su funeral, donde el vivacho aparece y te llora en el hombro, agradeciendo tu atención, que sos un hermano, el mejor de los amigos, y por supuesto no podés enojarte con él, lo perdonás, y dos meses después estás cuidando a su mamá. A este no, mejor no, tiene eso caribeño, naturalmente engañoso. Cuatro. Tal vez podría comprarle un regalo de disculpas a su novia después de la escena que le va a montar hoy en la tarde. ¿Quién es ese desgraciado con quien estaba hablando? ¿De dónde lo conoce? ¿Por qué no me lo había mencionado antes? Cuidadito me doy cuenta de que me está poniendo los cuernos con ese hijueputa, porque lo mato, y después la mato usted si se me mete el agua. La verdad es que la historia ya se la conoce, cuántas veces no le dijo Fernando lo mismo a su esposa; ahora ya no quería contribuir a esa tontería, que se haga hombre este escuincle y aprenda bien temprano lo que es arrepentirse. Luego, si se le daba a Cinco definitivamente se le tenía que dar a Seis, lo que rompía todo el sistema: a uno o a ninguno. Volvía entonces a Siete. Lo pensó mejor; lo cierto es que al no conocerlo darle alguito era una acción pura y desinteresada, como lo son la caridad y la beneficiencia. Tal vez Siete venía de una de esas familias miserables que presenta la televisión en su “milagro de navidad”, con una hermanita tullida, padres drogadictos, habitante de un rancho de zinc y madera a las orillas de un río, casi en el suelo, con alfombras y sábanas cubriendo a los moradores de la lluvia. Algún conocido le habría encontrado el trabajito, halando sillas de ruedas en el aeropuerto, procurando cincos sin salario fijo para comprarle a su hermana el mismo artefacto que empujaba día con día, picándole las manos por tomarla nada más, sosteniéndose en su integridad contra el flujo del mundo. ¡Siete! ¡Puta! Lo que le cuesta la vida a la gente. Con razón estaba ahí parado, aferrado como idiota a la cola de aquella serpiente, con la cabeza baja y sin respirar, invisibilisándose y rezando porque el gordo amargado que iba adelante le soltara algunos pesos, pocos, algo, lo que fuera. ¿Por qué no? Esa era una posibilidad tan buena, tan probable como cualquier otra, como que fuera un maniaco pedófilo que mantenía un bajo perfil. Pero la vida tenía que haberle enseñado algo a Fernando; esta enfermedad podía superarse sólo con una actitud optimista. Valía pensar lo mejor de la gente, lo mejor de sí mismo. Nada limitaba a Siete, ninguna mala espina que le dieran sus ojos, ningún mal olor que le transmitiera su estancia, su movimiento, sus gestos. ¡Siete, el mejor de lo hombres! ¿Por qué no? Y ahí decidió Fernando quién recibiría la propina, el triple de lo que pensó originalmente, porque ésta era una de las apuestas más importantes de su nueva vida, una vida atada al vehículo en que andaba, empujado por un desgraciado y seguido de siete sillas de ruedas vacías.<br /><br />Llegó a la salida del aeropuerto, donde tantos esperaban, algunos con ansiedad, otros con rótulos fosforescentes que llevaban algún apellido seguido de “Banana Tours”. Estaba ahí también su ambulancia, con dos paramédicos y otra silla de ruedas, más resistente, más implacable. Atravesó la multitud, todavía acompañado por la evaescente caravana. Su cuñado dejó de lado el carro del equipaje y señaló a los paramédicos, que lo tomaron sin preguntarle y lo postraron sobre su nuevo carruaje. Fernando intentó volverse, alcanzar su bolsillo, causar conmoción, llamar a su cuñado, hablar, tomó la bata de uno de los paramédicos, pero ambos permanecieron inmutables mientras lo subían por la rampa a la ambulancia. Fernando volvió la mirada, dilató los ojos, forzó una expresión de sorpresa, de incomodidad, mientras veía a su cuñado darle algunos pesos a Uno y entablar luego un pleito con los otros, defendiéndose a gritos de Dos y de Cuatro. Tres fue víctima de un gesto de desprecio con la mano cuando intentaba hablarle suave, calmarlo. Los paramédicos mientras tanto acomodaban las maletas junto a la silla y Cinco y Seis permanecían al margen hablando con Siete, que observaba sorprendido aquel escándalo, retrocediendo un poco, dándole algunas miradas a Fernando, que callaba, víctima de un peso indescriptible, atado a aquel armatoste de metal y de cuerina, acelerándosele el pulso, sin tregua, sin pausa, invadiéndolo los sentimientos, los recuerdos, la determinación de un nuevo él, ahogado en una confusión idiota. ¡Siete! ¡Siete!<br />— ¡Siete!<br />— ¿Qué? —contestó su cuñado— ¿Siete? ¿Cómo le voy a dar siete?, ¿no ves?<br /><br />Entonces entró su cuñado a la ambulancia, abandonando el coro de reclamos de los asistentes— ¡Vámonos! —Arrancó el conductor la ambulancia y los dos paramédicos ingresaron a la cámara donde Fernando se anegaba en sobresalto. Apenas habiendo abandonado el aeropuerto, tras un corto vistazo de la caravana amotinada, Fernando se volvió a su cuñado y sentenció —Ricardo. Qué hijueputa sos.Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-76228868666456352702009-12-30T15:06:00.000-08:002009-12-30T15:25:30.977-08:00Domi cum patris post viginti<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHq2udBKc9FhS_7Qwr8vIkV4F28aWH_WFpZakyft2CPV9lYL94Pr0MRWpRDLzTPInagFCjnIzeskC0wVsc_U0A2AhvV7qJgpso8AmF17ENsuMJu4fwWz_EnKvl4MNoXyGVOGU4z_wgQ_7A/s1600-h/francis-bacon01.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHq2udBKc9FhS_7Qwr8vIkV4F28aWH_WFpZakyft2CPV9lYL94Pr0MRWpRDLzTPInagFCjnIzeskC0wVsc_U0A2AhvV7qJgpso8AmF17ENsuMJu4fwWz_EnKvl4MNoXyGVOGU4z_wgQ_7A/s320/francis-bacon01.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5421172574463152754" /></a><br />Volvió al momento la mirada, como intentando castigarlo, demandándole muda una respuesta sobre su tardanza. Hervorosa de deseo, deseo por averiguar dónde había estado, con qué amigote de turno, en qué cantina de mierda, tomando qué guaro, a la sombra de qué nopales de plástico o de porcelana, así retornando siempre a lo inminente, mega en lo trascendental de lo implacable, de lo inevitable; consciente de que todo lo perdido en la conversación, en ésta, en cualquiera, no lo llenaba ninguna respuesta. Entonces, sorda a la replicación, dijo: “¿le fue bien, m’hijito?”Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-8313685698024941532009-12-21T13:18:00.000-08:002009-12-21T13:19:16.943-08:00Trozo (1)*<span style="font-style:italic;">*Por lo del Cuartel, pero también por otras cosas</span><br /><br />Recorrió la calle, en sus costados se adivinaban casuchas cubiertas de sucesivas capas de pintura, rosado, cereza, turuesa, aseguradas con rejas contra el hampa y los influjos de Avenida 7. Luego de unos pasos divisó un callejón entre dos edificios, un callejón encerrado, cortado del mundo por un portón de metal aliñado con varillas retorcidas. A lo largo del callejón, limitado por paredes de madera, se divisaban numerosos almácigos que dotaban de un verde precario el norte de la capital. Maikol llegó entonces a la oficina del contador, ubicada en lo alto de una tienda de electrónica. Sabía ue debía peetrar el escondrijo abarrotado de mostradores de vidrio y antenas de televisión que se extendían como esqueletoss de palomas en el cielo raso; debía preguntarle a alguno de los vendedores por Badilla, quien de mala gana lo iría a llamar hasta el segundo piso, saldría entonces de aquella guarida de trebejos anticuados, útiles sólo para aquéllos cuyas billeteras alcanzaban sólo la tecnología vigintisecular; se pararía frente a la puerta adjunta en aquel estuario de múltiples ritmos, esperaría a que bajara Badilla comenzaría el juego de la hipocresía. Y así fue.<br /><br />Lo que Badilla llamaba su oficina era el claro al que conducía un camino serpenteante de gradas y balaústres despintados, donde un piso incrustado de conchas desembocaba en un claustro de paredes blanco hueso. Habían tres escritorios, dos archiveros y una mesita de vidrio que habría de servir al café de la tarde y al periódico de la mañana. El piso entonces había devenido un mozaico rojo de pintillas blancas, del cual emergían vrias sillas que, como el edificio entero, traían al hoy los años de 1950 y vertían sobre los hombres recuerdos ajenos, de sombreros y carmín, de novedad añeja, de casimir, de radionovelas, y del griterío del mercado que una vez envolvió la esquina de la calle 6 y la avenida 7. <br /><br />La oficina estaba compuesta de una serie de espacios colisionados y a la vez independientes, Maikol había comprendido hacía tiempo la lógica de Badilla: esos espacios eran algo así como santuarios, algo así como las capillas laterales dentro de una iglesia, dedicados cada uno a a un tema específico. Cerca de la puerta, una pizarra de corcho aguantaba recordes de periódicos del mes en curso -esa era la capilla de la actualidad- escogidos entre las noticias aquéllos que tenían que ver con el fútbol y el crecimiento económico de la región centroamericana. Más cerca del escritorio de Badilla, encima de su asitente avituallado con el uniforme del Club Sport Cartaginés, se encontraba el rincón patriótico, dnde algunas banderas nacionales provistas de una ventosa vertían su sombra sobre dos calcomanías que leían "Sí al TLC". Junto al escritorio de Badilla, en cambio, se encontraba el santuario de la ubicación, donde un diagrama del sistema solar era seguido en orden descendente por un mapa de Centroamérica y éste por un plano del centro de San José; forma harto compleja de decir "aquí estoy yo".Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-33658633744126290622009-12-21T12:36:00.000-08:002009-12-21T13:18:27.148-08:00Trozo (2)*Comenzaba entonces la danza de los números y Maikol sentía la urgencia de mirar por la ventana para huir de aquella desidia; se lo impedía, pues sabía que su trabajo, monótono, estoico, dependía de aquellas operaciones, per además porque a través de esas cortinas sucias y vidrios opacos sólo staba San José, en una de sus expresiones más tristes: Tierra Dominicana; y que ahí no tenía para ver sino la miseria del vagabundo y la vida diurna de las prostitutas. Cierto que no era el bajo de Cuesta de Moras donde, al pie de los negocios que vomitan reggeatón, adolecen las calles de una hemorragia de aguas negras. En este Norte que tan rápido deviene Oeste hay otro aire, Maikol no lo entiende -lo que no quiere decir que no lo perciba- pero ahí se condensa la vida de hombres de antaño, resuena aun el griterío de los mercados, se siente pasar el Ronda en su bicicleta con una empanada de papa en la bolsa del saco, se adivina el paso de los reos hacia la Penitenciaría. Ahí se diluye la circunferencia de las horas, entre aquel caserío que forma un <span style="font-style:italic;">lago de zinc oxidado</span> que parece expandirse en su oleaje cuando se sube la cuesta que ata Barrio México con el final de la Avenida 7. Un lago habitado por fértiles islas que de cerca se distinguen como almácigos de plátano, lago donde se hunden las calles y de donde emerge la Santísima Trinidad; ahí los piratas manejan un camión repartidor o rebuscan entre la basura, los tiburones se alimentan con piedras de crack y los guapotes pican los bolsillos de los transeúntes. Y en esas aguas, en su biodiversidad incalculablemente humana, Maikol no se quiere sumergir. Le basta vivir en Ipis y ver pasar los cardúmenes que bajan desde los Cuadros y desde Purral para saber que las orillas son apenas seguras y que el risego de aventurarse aguas adentro puede ser otro que perder la vida; puede ser el contagiarse de aquella miseria, de aquella rampante mediocridad, perder la sana distancia víctima de la conmiseración, o de la lástima, y arrojarse a tratar con problemas que no tienen solución. Sabe Maikol, y lo sabe bien, que en medio del olejae de las latas, subir la ventana no basta y que toda la melaza de la purria inevitablemente inundará la nave. Lo que ha oído, y lo que no entiende, es que hay aquél que penetra esos mundos de voluntad propia; unos para intentar ayudar y otros -los peores- para intentar encontrar ahí lo que no logran ver otros, para echarle un baldazo de real maravilloso y balancearse con un diletante paso entre el ardid escritural y <span style="font-style:italic;">el turismo del subdesarrollo</span>, "para revivir a Bukowsky -decía otro- y sentarlo a comerse un ceviche en el Mercado Central". Como si la sensibilidad lo excusara todo. Pero eso a Maikol lo tiene sin cuidado, a fin de cuentas, él ni siquiera sabe que las favellas de Río de Janeiro son atravesadas por buses de turistas norteamericanos. Él sabe que está ahí sentado frente al contador en aquella oficina adornada con aras inintencionales, resolviéndole la vida a Dillinger para que pueda pasar dinero desde Panamá y financiar así sus inversiones, entre las que están numerosos Night Clubs donde los extranjeros visitan la entrepierna de tantas que habitan los inmuebles que componen aquel cuerpo de agua.Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-3997118786755179722009-11-18T07:30:00.000-08:002009-12-03T11:29:32.773-08:00Justicia /3 (Guadalupe)Balanceaba los brazos con torpeza, arrastrando los pasos, vistiendo bucles desordenados, bigote, y una chaqueta de cuerina negra. <br />Guadalupe: ese pueblo atravesado por lo urbano, como invadido por lo urbano, que parece resguardar la intrínquilis de la penumbra bucólica, humedecida con salones de baile, salas chinas karaoke, cantinas vequísimas y desteñidas en el interior a fuerza de la corrosiva mezcla de tristeza y alcoholismo. Esas son las cuadras que habita, por las que pasea su tensa parsimonia, viendo cómo las muchachas se cambian de acera ante su avistamiento. Tiende a dormitar mientras se escurre entre el ajetreo de los chanceros, inmune al aire navideño que reside en los chinamos y que se desborda sobre las aceras fundido en luces parpadeantes. Hace las de un moscardón en aquellas avenidas rancias, saltando de esquina a esquina, de chamba en chamba, exprimiendo los caldos ambarinos del desecho, algunos pesos, aquí y allá, que calmen a los acreedores y lo lleven a final de mes. <br />Tiene algunos hijos; suyos siente a dos, que lo han acompañado, cree, más tiempo que los otros y en alguna ocasión lo juntaran de un caño, empapada la nariz en sangre, quebradas las costillas y dos dedos. Las calles que lo refugian contienen a sus amistades y a tres hembras que sufren su libido, de forma ocasional, espontánea, asidas a la esperanza de que, como aquella vez, apareciera hacia mitad de mes con algunos pesos en la bolsa y se los entregara acompañados de un “tomá” que antecediere un beso avituallado en su bigote hediondo a meretriz. <br />Al doblar la esquina, lo vio comenzar, sin sospechar el acto que seguía, ignorando cuánto del evento no sería sino su propia agencia. Harold, la ratilla de Purral que se creía pregonero de una nueva cáfila, progenitor de una inminente piara de carteristas, traficantes y tachadores, se le acercaba a un saco de huesos movido por la inercia de setenta años. El anciano sobrepasaba apenas el metro cincuenta y llevaba una camisita a cuadros, un chonete y una reuma crónica que le dificultaba cargar el bolso de punto en el que figuraba una mazorca. Sin introducción, libre de las amarras que son las palabras, los llamados de atención, los gestos, se abalanzó Harold sobre el viejo propinándole un golpe en la frente y llevándolo al suelo. Mientras el anciano se cubría con los brazos el rostro y pataleaba torpemente, las manos del joven le invadían los bolsillos del pantalón, la camisa, penetraban el bolso, lo vaciaban, sustraían su billetera. Notaba el ladrón que el viejo lloraba, retorciéndose como un batracio extraído del agua, intentando con la voz quebrada rogar por auxilio; entonces acercaba su cara a la suya, arremedándolo, riéndose, tras lo cual el viejo le propinó un izquierdazo en el ojo derecho: momento en el que el otro hombre, que había detenido su paso, aun cubierto de aquella chaqueta de cuerina negra, se arrojó sobre el ratero y le acomodó la quijada con dos vituperantes ganchos. Ya en el suelo, lo alcanzó de súbito su adolescencia y lo condujo al llanto, tras lo cual el hombre le recetaba puñetazos en los costados, en el rostro y en la cabeza, como urgido por enseñarle lo que era la calle, coartando su pueril insolencia y sus pretensiones rezongadas, sacándole a patadas el deseo de volver a bajar la montaña que separaba Purral de ese pueblo anudado, centro de inmisericordia. Entonces, las botas estallaban en sangre detrás de la cabeza del ladrón, que había ya cesado sus quejas, y continuaban encontrándose con su cadera y con su coxis, aunando en Harold saltos y retortijones. No oía las palabras del viejo que, invadido de extraña quietud, sentenciaba “ya, ya, estuvo bueno”; continuaba propinándole codazos y coces, ya manchadas de sangre las botas y las mangas de cuerina, como depositando en aquel estropajo la rabia que traía por causa de querer vivir, por el miedoa expirar que lo dejaba desahuciado en la autoconservación.<br /><br />Y así le trajo la muerte, mientras pateaba frenético el joven cadáver, sintiendo apenas los brazos del anciano que lo abrazaban y con una fuerza exigüe lo alejaban de los restos del rapaz. <br /><br />Nunca había matado a nadie; pero esa tarde conjuraba el proscenio de un crimen. Antídoto de lo real, pero amago de lo verosímil: en aquella esquina, rodeada de ocho casas, donde doña Paquita Manzanares, Heidy Rojas, la familia Cerezos y los Prieto dejaban discurrir sus vidas, nadie presenció el hecho sino el viejo, víctima de la fetidez de aquel capo de la purria. Entonces, el hombre, que había guardado silencio la mayoría de su vida, era incapaz de impedir el rebozo de sus pensamientos. Se volvía hacia el viejo y dejaba escapar apenas de manera inteligible “se lo merecía ese desgraciado; el que la hace la paga; debía de estárselo esperando; pase lo que pase, doncito, yo no me arrepiento; échele tierra a esa rata hedionda y vámonos, lo acompaño a la esquina, luego… si te vi, no me acuerdo”. <br /><br />El viejo entonces respondió “yo lo conocía, era hijo de un Luthier de por allá arriba, en Platanares, que construía guitarras a cambio de sueños; Emiliano, que se llamaba, lo echó un domingo de la casa, tras encontrar que discutía con su madre a causa de unos polvos blancos que le había encontrado entre las cosas del colegio. El güila estuvo un tiempo viviendo en el Alto, en casa de un primo que lo introdujo en este mundo de mierda; pero el carajillo resultó el más bravo de todos… todo lo que tuvo que aprender lo terminó enseñando al cabo de unos meses. Lo respetaban esos hijueputas, más que a nadie… esto, güevón, no se va a quedar así. Una tarde de estas lo van a venir a buscar, si les da tiempo le van a preguntar si en realidad fue usted, no porque no sepan, sino porque le quieren ver la cara cuando llore pidiendo perdón. Mejor que sea rápido, unos balazos que lo alcancen en la espalda cuando se asoma a la cantina de los miércoles, y no que lo agarren borracho, un sábado, se lo lleven a algún lote baldío de Paso Hondo y le saquen las tripas. No se crea, miherma, el que no se acuerda si lo vi soy yo. Gracias, y que dios me lo acompañe; que hoy usté mató al Pizuicas y eso se paga con sangre.” <br /><br />Pasados los meses lo vieron, balanceando los brazos al trote, llevándose cigarros a la boca, ebrio incluso, abrazado de alguna mujer después de una noche de cumbia, riendo a carcajadas con el panadero, apostando en las máquinas de azar junto al Guadalupano, dejando perderse las horas entre las arrugas que fruncían su chaqueta de cuerina negra.Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-35036494655319222182009-10-21T08:24:00.000-07:002009-11-15T11:37:23.719-08:00AgachatestaSe repletó de aquel almagre que le teñía los nudillos; arrancó un empujón a la tierra mientras apuraba el paso. Involuntario alfarero, fue dejando moldes de sus pies hundidos en el barro, atravesados por trozos de ropa, envases plásticos y llantas en desuso. Sus venas parecían extenderse más allá de sus deseos y enramarse en el machete que dibujaba líneas torpes en el pedregal. Avistó entonces la casa por encima de la cumbre de la mala hierba. Acto segudido, cruzó trastabillando la quebrada, donde el verano había dejado un incomparable olor a mierda, paquetes vacíos de detergente, sacos de nylon y una poza amarillenta donde se lavaban tres zanates. Así que arrastraba los pantalones mojados por entre la hierba, sentía que abandonaba un mundo sin que otro posible se avistara para darle bienvenida.<br />La casa estaba ya más cerca; de sus adentros, la luz se fliltraba entre las cortinas, intermitente ante el paso ocasional de camiones y de bicicletas. Y el necio mozote se le adhería a la ropa encobrada hiriéndole los pies mientras oía entre el montazal el raer de las culebras, convencido de que al próximo paso lo adornaría una fatal picadura. Llegó sin embarg intacto al momento en que el monte comenzó a desdibujarse.<br /><br />A la orilla de la calle, ya cuando se hacía visible a los transeúntes, deseó la muerte.<br /><br />Sin tregua el aguacero continuó golpeando en las paredes de zinc, mojando las puertas enredadas en varillas de metal. Empapado, avanzó. De los pies le fluían terrones que abandonaba a su paso en la cara del asfalto. Bajo el aguacero, esperando el paso de dos autobuses, observó los hilos de agua que pendían de un luminoso letrero encima de una pulpería. Luego, como animado por un nuevo aire, se apuró hasta el pórtico enrejado de la casa sin mirar el tráfico.<br /><br />De aquel escondrijo, teñida por la sombra se asomó una mujer con deseos de enterarse.<br />"Ya", le dijo con un aire seco. "¿Ya qué?". "Diay, ya lo maté".<br />"¿Lloró?". "Parecía un chancho después del primer martillazo". "¿Y los zapatos?". "Los quemé. Perate, dejame pasar...".<br />"Hay café" respondió la mujer, trebejando el cerrojo. "Sí, regalame un poquito. Sin azúcar". "Heiner... ¿pidió perdón el hijueputa?". "¡Qué va! Ese tipo de gente no se sabe arrepentir"Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-5754431561250046412009-09-15T08:43:00.001-07:002009-09-15T09:25:06.783-07:00FarolesDebajo de la gorra de los Lakers, una pañoleta de tela elástica le cubría la cabeza, precipitándosele hasta media espalda en forma de dos tiras que emanan de un lazo. La pantaloneta de mezclilla blanca le cubría la mitad de la pantorilla, preámbulo a un par de tenis amarillos roídos por la vida urbana. Un acompañante lo seguía, entusiasta, portador de una descuidada sonrisa, alzando los brazos en júbilo y agitándolos, tal que su camiseta morada ondulaba envolviendo su torso de niño. De las manitas del primero, que reía también, nacía el mutilado mango de una escoba; en el extremo que apuntaba a la cima de los edificios se retorcía un alambre que fluía hacia el suelo en forma de gancho. Del garfio colgaba un artificio de cartulina materializado en cubo, y en sus paredes, adornada con papel maché, la figura de una verde hoja de cannabis transmitía a la noche la luz de una hirsuta candela.<br /><br />Se paseaban ambos así por la acera, ocasionalmente dando bocanadas a un cigarro compartido, acercándoseles a las señoras mientras sentenciaban "Vea, doñita, ¡qué pichudo!"<br /><br />Junto a ellos, separados por una calle angosta, marchaban los otros, acompañados de sus padres, ataviados con la tridimensional fotografía de un campesino ideal, iluminando el campus con decenas de bujías, en celebración más de su niñez que de la Independencia.Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-82647634942441971042009-08-29T22:14:00.000-07:002009-08-29T22:29:39.970-07:00Pagliaccioestaba,<br />ya tendido el telón ,<br />ahogado en tan triste condición polícroma...Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-82882133028738943082009-08-14T08:08:00.000-07:002009-08-14T08:13:54.071-07:00Acto Quincho . Esquela I<div style="text-align: center;"><span style="font-size:85%;"><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="font-size:78%;">There is no ancient gentlemen but gard'ners,<br /></span><span style="font-size:78%;">ditchers, and grave-makers.<br /></span><span style="font-size:78%;">They hold up Adam's profession.<br /><br /></span><span style="font-size:78%;">Shakespeare, Hamlet<br /><br /><br /></span><span style="font-size:78%;">A éste habrá que darle para el pelo.<br /></span><span style="font-size:78%;">Lo cual sería lástima, porque debe ser hombre de mérito<br /><br /></span><span style="font-size:78%;">Ramón María del Valle Inclán,<br /></span><span style="font-size:78%;">Luces de Bohemia<br /></span></div></div><br /><br /><br /><br />-¡Pero es que el mae era carpintero y maestro de obras!<br />-No puede ser- y la risa se filtraba entre aquellas palabras con aroma a guaro; faltaban sólo instantes para que se desfiguraran en una unísona carcajada. Entonces, de entre los dientes de los comensales se asomarían fibrosas boronas de yuca que habrían de precipitarse hasta la mesa amarilla, se posarían luego sobre los individuales como una mancha de ketchup en la barbilla de una mujer deliciosa.<br />La esposa de Raúl intentaba contener los influjos de la hilaridad; se apretaba el estómago con un brazo, y con el otro se rascaba el lado opuesto del cuello mientras refugiaba la mirada entre las plantas de moringa y matazanos que adornaban las cortinas. Algunos indicios de risa le tensaban efímeramente los labios, tras lo cual se levantaba y pretendía arreglar el fregadero, impecable y ordenado, o sacudir un polvo invisible y cósmico que se alojaba sobre la televisión.<br />-Y el Chepón, que es un tonto, tan bueno que hasta da cólera, decía "no, no, no se preocupe, es un errorcito que se arregla en dos minutos...". Yo volvía a ver a este zopenco- decía dando una palmada en el hombro de Álvaro - y el idiota estaba apunto de reventar de la risa. ¿Yo qué hacía?<br />-Ah sí, güevón, pero yo no sabía que el tipo era maestro de obras; ahí sí me hubiera visto usté orinándome, seguro.<br />-Ay, pero pobrecita la familia, usté sabe qué cosa más espantosa, ¿ah? - Cubría así Suiri la conversación con ajuares de moral y culpa.<br />-Como quiera mi amor; usté tiene razón. ¡Pero ahí usté igual hubiera soltado la risa a patada suelta! Es que ver venir a Chisco Estrada, gordo, peludo, con esa nariz de bolillo de lira, chato como una tapa de caña dulce, entre los cuatro que cargaban la caja y después verle la cara de susto, esos ojillos brillosos de lechón, cuando no cabía la vara. - Pausaba repentinamente para dejar escapar una virulenta carcajada - ¡El desgraciado de Quincho! Si ése es el colmo de un carpintero, que el ataúd no le quepa en la tumba.- Álvaro interrumpía con una voz quebrada y filtrada por accesos de punzante hilaridad.<br />-¿Pero quién fue el idiota que hizo las medidas?<br />-Pollo, claro -- y una suerte de bramido breve y generalizado evidenció una picante connivencia -¡Si ese hijueputa hace los círculos con regla!<br />-Bueno, ¿pero qué hicieron? – Se desbordaba así de Suiri su curiosidad fisgona<br />-Diay nada, mijita. tuvieron... ¡tuvimos! que agarrar la pala y agrandar el hueco. Si no es fácil, en ese cementerio elegante ponen cemento adentro de la tumba. Hubo que bajarse, y romperlo, y rellenar otra vez, papá, y esperar que secara.<br />-Imagínese, Suiri, ¿quién se iba a quedar? Si eso lleva como unos cuarenta y cinco minutos - Interrumpe Álvaro. -Sólo se quedó un mojigato ahí, un amigo dicen. Un muchachillo fláccido y esmirriado, de ojillos verde musgo. Tenía el pelo rarísimo, como peinado con gomina, como hacía mi tata. Y ahí se quedó, de pie, viéndonos cavar el hueco y escarbar, y romper el cemento, mezclar, y chorriar, y esperar a que secara, y luego bajar el ataúd. De pie, encorvado como un gancho, sin dejar caer ni una sola lágrima; como abatido, enojado. Después de que cubrimos la tumba, el hombre se fue queditico. Callado, con las manos en las bolsas, volviendo a ver pa' todos lados... y después, ya cuando iba bajando el camino hacia la calle de Curridabat, dice el Cholo que lo oyó cagándose de risa.<br />-¿Qu'es eso? – expresaba la mujer con desencanto<br />-Pero este hijueputa no te cuenta que el desgraciado se estaba cagando de risa cuando escarbaba. Tenía que cerrar los ojos y hasta le bajaban las lágrimas de la carcajada que estaba aguantando.<br />-¡Pues sí! ¿A quién le pasa eso, güevón? Tengo diecisiete años de estar yo en esta vara y nunca, papá, nunca… Había que reírse. Puta. Pero yo no sabía...<br />-¿Qué?- Pregunta Suiri<br />-Diay, que el mae era carpintero y, además, maestro de obras.<br /><br /><br />Marzo, 2009.Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-35633063121085700722009-08-09T19:28:00.000-07:002009-08-09T19:31:55.055-07:00La MaestraPara mí era inmensa; en su magnitud se perdían anáforas y lápidas. Yo imaginaba su guarida como hecha de montañas de aserrín y de notas al pie. Su redondez inundaba la sala, cubierta de tela floreada y coronada de eléctricas canas, abandoándose al zumbido de un ceceo dormitante, razonando lo inconmensurable de mares de barro, de negros mandingos y de los manjares de la bocaracá. Yo suponía que de la misma materia de la que se componía su grosicia estaban hechos aquellos planetas entre los que brincaba su pequeña Majestad. Luego, hablaba; y su vocecilla endeble apenas excedía las fronteras de su colosal circunferencia, aun cuando repetía hasta el hartazgo la sentencia: 'Cocorí'.<br /><br /><div style="text-align: right;">Marzo 2009<br /></div>Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-75113798731243445152009-08-09T18:50:00.000-07:002009-08-09T19:23:44.068-07:00Fuego /1<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWkR85lNHBN0k2P6uyPMAjKY7-DTI43lF6X9ilNG-uggMQVgPgiwI2zx5OLecNETp9B3n76EctxwdyELK3AathbZAzSatGefwXPxddOQiL53DHzfxRLVLioyJVC9wT7EH_AYFDIbCKERwo/s1600-h/caldero.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 241px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWkR85lNHBN0k2P6uyPMAjKY7-DTI43lF6X9ilNG-uggMQVgPgiwI2zx5OLecNETp9B3n76EctxwdyELK3AathbZAzSatGefwXPxddOQiL53DHzfxRLVLioyJVC9wT7EH_AYFDIbCKERwo/s320/caldero.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5368155137575850722" border="0" /></a><br />Supuse que se apartaría Roberto de aquel caldero, en vez de dejar aparejarse entre todos un aguzado estupor cuando se achicharrara el panículo de su entrepierna.Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1084140901975773358.post-62306865048936851122009-08-09T18:47:00.000-07:002009-08-14T08:19:52.726-07:00Sapiencia JosefinaTambién los hay snobs. Y entre ellos, Federico lleva el estandarte. Y tan snob es, que es exclusivo su snobismo.<br /> <span style="font-weight: bold;"> Un snob no Federico:</span> dícese de para quien la erudición y la expresión críptica son sólo formas de un dialectillo que, compartido entre uno o más snobs, se transforma en una suerte de mutua masturbación. Típicamente, su preocupación sobre los últimos instantes de John of Salsbury equivale a la posesión de algún bolso Chanel, o de las medias de saison de Louis Vuitton. Se dan en grupos o parejas y su asintótica aproximación a los límites de Federico se acompaña de conversaciones sobre el hipertexto en forma de un coctelillo de Vermouth o Bombay Sapphire.<br /><br />Federico, en cambio, muestra un preocupante y sincero interés por los detallitos que lo llevan a portar su epíteto. Se le dibuja una expresión inquietante al momento en que se refiere a la mala preparación de un té Darjeeling y lo conduce al desasosiego la ignorancia de la composición del Cartulario de Nantes. No podemos evitar sentir por él una cierta simpatía cuando solicita ‘cerillos’ en un autobús del mercado o sufre de ‘gastralgias’ en una droguería de provincia. De ahí que caminara a nuestro lado al momento en que acontece el subsiguiente hecho.<br /><br />Sin importar cuál hubiese sido la razón, apremiaba aquella tarde el tiempo. Había yo acelerado el paso, mientras la mirada de Federico se perdía entre las vitrinas, y se escapaban sus pensamientos entre las hendijas de los adoquines. Intentaba inútilmente apresurarlo, mas el tiempo corre tan distinto en los engranes de un reloj Omega.<br /><br />Surgió de pronto una tan usual figura; cubierto el pecho con una playera de punto ya translúcida y blandiendo un panel en el que exhibía tirantes plásticos para sostén. Lo esquivé, echándole apenas una mirada de soslayo; pero Federico debía detenerse -Nota: El carácter condicionante se debe a que en esta frase se define a Federico como personaje y a que de lo contrario no habría excusa para esta narración. Así, mientras salgo huyendo de estas páginas y lo abandono con el volumen en las manos, tanto usted como yo renunciaríamos al oficio de bibliófilos: desilusionado y defraudado usted por haber invertido tiempo en escoger esta página; culpable yo de hacerlo malgastar deliciosos insultos que no han de trascender su sala de lectura-.<br /><br />Quedará siempre en el misterio la actitud con la que abordó Federico al vendedor ambulante; fuera ya una de prepotencia, o una de ocasional simpatía. Lo cierto es que de pronto encontró San José a Federico diciendo con vehemencia a su súbito interlocutor cómo Deborah Polaski era la mejor Elektra de todos los tiempos; y que Barenboim, y que su brillante actuación hace dos temporadas; y cautivado el público de la Berliner Staatsoper. Y yo que moría de vergüenza, y Federico que continuaba con su florido discurso, y el Vendedor que arquea las cejas y lo traga con la calma de sus ojos, y yo que me acerco a Federico, y Federico que reposa silente esperando, y el Vendedor que le da su respuesta.<br /><br /> Bueno no, pito, yo diría Inge Borkh; mae, porque Birgit Nilsson era buenísima, y de campo también, y tuvo que ponerle hasta que la aceptaran en la Academia Sueca, y al final terminaron los directores besándole los tacones para que cantara en su presentación, y todo; pero le mataba todo encanto a Elektra, que parecía hombre de pelo en pecho. Además era arrogante y odiosa, terminó en la ópera por plata. Y ya marchita, mejor oír cantar a Marito Mortadela.<br />Por otro lado la Astrid Varnay, que dicen que compartió con los canillitas de la Boca porque vivió en Buenos Aires, era mejor porque además de que lloraba de verdad cuando se moría Agamenón y que hacía también de mezzo, estaba bien buena y una noche entre las sábanas con esta doña, de seguro que le paraba a uno el corazón entre otras cosas y colgaba los tenis como le pasó a Agustín Lara con la Félix, pues las dos eran unas buenas gatas, y en los sesenta se usaba menos la cama y más la alfombra y el parqué.<br /> Y no crea que me estoy olvidando de Elsa Cavelti, compita, que si no hay Borkh, ella es la primera. Y es que esta sí que cantaba, no era raro –dicen- ver enjugarse los llantos a los generales argentinos en el diálogo que le tocaba con Orestes. Y era una cosa increíble, verla dueña del teatro, además de que Greta Garbo parecía una chiquilla con polio a la par de la Elsa que bien le podía dar de mamar a Bridgite Bardot mientras hacía que Franco se soplara los mocos.<br /> Pero no, mi rey, ninguna como Inge Borkh. A la princesa se le salía el alma por la boca, y con perdón de dios, pero era un ángel que cantaba. Y es que ésta sí sabía; con las manos rojas salieron de La Scala todos los huevones, y la odiaban, cómo la odiaban y no les quedaba remedio de aplaudirle y puta, mi herma, puta. ¡Ah sí!, de cabaret, imagínese cómo tenía esas piernas, la princesa. Y le aplaudían todas las santulonas de Milán y las judías de Nueva York, y se secaban las lágrimas los señoritos en la Ópera como se secaron el sudor los tatas viéndola bailar en Moulin Rouge, y no es nada... que además de que con cada nota cacheteaba a Clitemnestra y le metía más adentro el puñal al padrastro, y de que no había mejor en el mundo, le dice a todos que chaíto y buenas noches, muy bonita la operita, y se volvió otra vez cabaretera, y actriz, y con cincuenta años ni Madonna después de quince operaciones. Que cuando alzaba la pierna y se hacía un split, se moría alguien del público... seguro, igual que Calas, que no le cabían las dos nalgas en Creta.<br />Ahí tiene a su Elektra compita, que Polaski le debería de estar lustrando los zapatos... ahora cómpreme los tirantitos, tres por mil, buenos buenos, imagínese que hasta podrían sostenerle las tetas a Hildegard Behrens, y durante toda la función.<br />Federico no ocultaba su sonrisa de satisfacción. Mientras pagaba los tirantes se nos acabó la prisa. Andando, continuaba yo tan absorto, tan autor de este cuento, que pronto perdimos el rumbo; tan feliz para Federico y tan penosa para mí la flexibilidad de los adjetivos. Snob, ¿quién? Y Federico me consolaba diciéndome que Eurípides era tan anterior al tiempo de Teofrasto, que las Guerras Médicas, y que Esmerdomenes, y Leónidas, y que Herodoto contaba en el libro VII, que... y Plutarco, y Averroes, y La Poética, que Aristóteles aún no... Y se le dibujaba aquella expresión de preocupante y sincero interés, como sumido en un estado de ataraxia. <br /> <br /><div style="text-align: right;">Agosto 07<br /></div>Filisteohttp://www.blogger.com/profile/03756604315163068931noreply@blogger.com0